omfaloscopia a mandorla

Fiocco spampanato in casa omfaloscopia

2007-11-16T11:20:00.000+01:00

Oggi esce lui:

E' praticamente figlio di Omfaloscopia (ci perdonerà la Feather), perché frutto di una cooperazione tra Omfa2, il primigenio ghost-writer del sito (aka bradipo pittato) e la sempreverde Flores. Il libro non verrà sicuramente inserito nelle liste dei capolavori letterari, perché è uno pseudofantasy con storia d'amore per quindicenni, un bel "3 metri sopra il vampiro" per intenderci. Però, visto che siamo in un mondo dove regna il capitale, sempre più spietatamente (stai a vedere che Guccini ha scritto anche se alla fine Bella sceglierà il licantropo Jakob o il vampiro Ed?) bisogna festeggiare, perché venderà parecchio.

Non ci siamo affezionati molto a questa creatura, perché questo scarrafone non è bello nemmeno a mamme soje. Però bisogna riconoscere che è venuto bene (sempre che certi interventi assurdi del revisore finale siano stati emendati), di certo meglio dell'originale e meritiamo davvero un plauso, perché una traduzione a sei mani, in genere, è una schifezza. L'esperimento è riuscito e ha pure dimostrato che le vere amicizie non si rompono nemmeno per un congiuntivo.

Mi sa che oggi farò un salto in libreria. Trai fan vestiti da vampiro e da lupo ci sarà una tipa vestita da co-traduttrice che si guarda l'ombelico.

Lector in blog

2007-10-21T11:37:00.000+02:00

Siccome siamo sostenitrici assulute del “fai quell che cazo – con una zeta sola fa figo – ti pare”, per un po’ siamo sparite. Forse ce ne andremo di nuovo, forse torneremo prestissimo, forse punto e a capo.

Oggi abbiamo qualcosa da dire, e lo diciamo.

Ci fa piacere sapere che continuate a seguirci anche se latitiamo. È bello sentire l’affetto di chi ci conosce a anche quello di chi non sa nemmeno chi siamo. Ci fa piacere quando rispondete e dimostrate di non aver capito assolutamente nulla di quello che abbiamo scritto, ma interagite. Bello, bellissimo. Perché se c’è una cosa che apprezziamo di quel trombone di Umberto Eco, è la sua concezione del lector in fabula. Secondo il suddetto trombone un testo è incompleto senza l’intervento di un lettore che ne riempia gli spazi vuoti con la sua attività inferenziale. Nel blog i commentatori sono lì per rendere detto il non-detto, magari per dire anche dei non-detti che non c’entrano nulla coi non-detti di partenza, ma viva la comunicazione, viva il detto all’ennesima potenza.

I nostri primi post – quelli che i nostri esegeti futuri definiranno i post del post-Norwich – presupponevano un grande intervento dei lettori. Erano l’apoteosi del non-detto. Poi col tempo, la maternità e la didattica siamo diventate divulgative. Anche se non ce n’era bisogno, perché ci pensano già Piero Angela e Alberto Angela. E c’è pure la mia amica Angela che ci ha letto per tanto tempo.

Siamo diventate divulgative perché ci siamo accorte che si stava diffondendo il germe della dietrologia. E cioè: avranno detto questo perché intendevano quest’altro, o avranno detto questo perché pensavano che intendessimo quest’altro però volevano che capissimo quest’altro ancora? C’era chi voleva vedere chissà quali messaggi occulti nei nostri post: li leggevano allo specchio come le copertine dei dischi dei beatles, o li ascoltavano al contrario, per vedere se dicevamo che dio è morto.

Questo post è per dirvi che siamo davantologiche, cioè vi mettiamo davanti quel che siamo senza mezzi termini né maschere, ma non diventeremo mai nazionalpopolari.

ta-dan!

2007-08-26T18:57:00.000+02:00

Guccini dice che uscire di scena perché il pubblico ti chieda il bis e rientrare tra gli applausi, schermendosi e facendo finta di essere lusingati da cotanto affetto, è da fighetti. da secoli, oramai, canta dio è morto e se ne va, ma davvero. noi, invece, diciamo che uscire e rientrare dopo gli applausi è da eleonoradusici.

però, siccome sappiamo che non potete fare a meno di noi (lo abbiamo visto dai tanti messaggi, pubblici, privati, anonimi e finti anonimi), torniamo. omfaloscopia riprende le trasmissioni (applausi e gesto di chi si schermisce, ma per finta, no, via, non fate così, maddai, va bene... sì, forse lo sappiamo che vi siamo mancate, mannò... riapplausi e fe-de-ri-ca-chia-ra-fe-de-ri-ca-chia-ra, ola e standing ovation) ma in forma diversa.

siccome le amicizie trai grandi del passato sono sempre sfociate in epistolari, e siccome noi non ci scriviamo lettere, ma comunichiamo quotidianamente via Skype, abbiamo deciso di tenere omfa come espressione di tali dialoghi. del resto molti dei post sono nati così, ed è giusto che la consuetudine resti.

federica e chiara continueranno a parlare di sé, rispettivamente in vivi come parli ed egolalìa chiara e tonda – chi non è interessato alle vicissitudini dell’una o dell’altra potrà evitare di farci un giro – ma esprimeranno qui, più o meno una volta alla settimana, quello che si dicono in privato, per la gioia di tutti i loro numerosissimi e bellissimi fan (e forza omfaaaaaa, e siamo bellissimiiii... ora distribuisco anche i gadget, qualche reliquia e tanti, tantissimi nocchini, dati bene ça va sans dire).

è un po’ come quei gruppi i cui componenti ogni tanto fanno delle cose da soli, ma poi tornano a cantare insieme (giusto per fare un nome, ultimamente i Police, sempre siano lodati, nonostante il pisano di Stinghe). o come i nostri idoli Wu-Ming, che ogni tanto scrivono qualcosa in quanto singoli, senza dimenticare il loro splendido, mitico, incommensurabile collettivo artistico.

mi sa che ci vedrete pure all’isola dei famosi, prima o poi. chiamano sempre qualche velina, qualche letterina, chiameranno anche qualche omfaloscopina.

2007-08-21T15:37:00.001+02:00

chiuso per omfaloscopia

2007-07-27T08:58:00.000+02:00

in un momento in cui un po’ tutti chiudono per ferie, questo blog ha deciso di chiudere per riflessioni, divergenze, omfaloscopie, insomma, per i fatti suoi.

ci fermiamo per un po’ a meditare sul valore di quel che scriviamo, sull’eventualità di chiudere definitivamente, di riaprire sotto altre forme, di fare un po’ quel che ci pare.

grazie a tutti per la compagnia, anche per i commenti, per i bei momenti e anche per quelli meno belli. in fin dei conti, è la vita.

come si dice in questi casi? vi faremo sapere.

la felicità...

2007-07-26T18:18:00.000+02:00

...a volte sta in un

quasi

detto al momento giusto.

till the fat lady sings

2007-07-26T16:34:00.000+02:00

sarà che in quest'ultimo anno ho messo su un po' di ciccia, sarà che ultimamente mi sono sorpresa a fare cose buone e giuste per poi chiedermi "ma perchè"?, sarà l'imperativo categorico non va più di moda, sarà che l'anafora e i rimandi colti fanno sempre la loro porca figura, soprattutto nei blog: come franny e zooey ho deciso che da adesso in poi ogni mia azione sarà in onore della signora grassa.

i puntini sulle Chiara Jolie

2007-07-26T15:10:00.000+02:00

(ecco, così ora l'ombelico me lo guardate tutti)

stamani chiaccheravo con un mio caro amico (lungo e pelato, alla faccia sua) e siamo finiti a parlare di Omfaloscopia, del mio rapporto col blog e dell’immagine che trasmetto di me tramite questo mezzo. Chiara Jolie, secondo il mio amico Andrea, è una che se la tira perché può farlo, una bellona col cervello,orgogliosa delle sue curve e della sua (presunta) superiorità intellettuale. siccome non sono affatto d’accordo, vorrei sgombrare il campo da fraintendimenti e mettere in chiaro un paio di cose.

firmandomi Chiara Jolie non intendo affatto dire che sono bella quanto una diva hollywoodiana. in realtà tutto nacque quando, durante un tentativo di approccio tanto goffo quanto destinato a fallire, mi fu detto che somigliavo a qualcuno. senza pensarci su troppo dissi: ‘certo, me lo dicono tutti, sono la sosia di Angelina Jolie’. ma avrei potuto ugualmente dire Sharon Stone, Pippo Baudo, Raffaella Carrà (anzi, visto il fianco pronunciato, l’età e il ruolo di icona gay, mi sa che ci andiamo parecchio più vicini) o Luciano Moggi (no, via, non esageriamo). la persona con cui stavo parlando non afferrò l’ironia e, tanto per non smentirsi e continuare con il broccolamento, confermò. la Feather era lì vicino, ci abbiamo riso su una settimana e da lì è nato il mio nick.

lo so, mi firmo pure chiaradavinci e anche questo può sembrare presuntoso. ma non ho colpa io se sono nata e cresciuta nel borgo leonardiano e mi chiamo davvero Chiara. il soprannome nacque ai tempi di Friburgo, il mio cognome era impronunciabile e i tedeschi mi chiamarono così per distinguermi dalla mia inseparabile amica chiaradiroma, che è senza dubbio più bella, più intelligente e pure più simpa... no, simpatiche uguali.

premesso questo, non posso dire di non stare bene nella mia pelle. ho avuto un’infanzia che farebbe morire di invidia i bambini delle pubblicità del Mulino Bianco, sono sana, non mi manca nulla, ho un cervello funzionante, una famiglia meravigliosa, un marito che mi adora, un Marlonbrando che è sempre lui, un cane che è arrivato persino a volermi bene, un sacco di amici e sono presidentessa onoraria del club antionanofrenico e bicchieremezzopienistico mondiale. perché non dovrei essere soddisfatta?

dal punto di vista fisico, come tutti, ho i miei difetti. ho il naso a patata, i capelli troppo ricci, il culo abbondante, la seconda di reggiseno e da quando è arrivato il capoccione pure un po’ di pancetta. embè? mi concentro sui pregi (che sono altrettanti) e vivo meglio, da brava pragmatica toscana cresciuta in una famiglia che i problemi non se li è mai andati a cercare.

anche dal punto di vista caratteriale ho i miei difetti. sono fumina, come si dice dalle mie parti, egocentrica, da brava figlia unica, e pure un po’ altezzosa. embè? chi mi frequenta (nella vita reale o in quella virtuale) è invitato a metterli accanto ai miei pregi (altrettanti, ma non sta a me elencarli), fare un bilancio approssimativo e valutare. chi apprezza è accolto a braccia aperte, chi non apprezza sa dov’è la porta e può pure evitare di cliccare su omfaloscopia.blogspot.com

Quanto ci piace chiaccherà...

2007-07-24T11:09:00.000+02:00

Quando ho avuto l'idea balzana di iscrivermi qui, mai e poi mai avrei pensato che questo luogo di perdizione avrebbe potuto avere degli effetti sconvolgenti sulla mia esistenza.
In una settimana la mia già lunghissima lista della spesa presso la libreria Rinascità è cresciuta a dismisura. E meno male che sto male, ho un figlio e un sacco di lavoro, perché altrimenti avrei già speso un capitale.

Ho scoperto delle belle monografie sul mito di Narciso (potrebbe essere anche un bel regalo di Natale per diversa gente), di Elena (be', pure questo, in un certo senso) e di Edipo-con-l'accento-sulla-e (ne ordino un camion), un volume di prose montanelliane (grazie Isa), cose sparse di Calvino, Beppe Viola e qualche sorpresa strepitosa.

Ho dato anche un'occhiata ai forum, ma sono troppo snob per mischiarmi al comune volgo leggente. Vi ho trovato però una di quelle domande stupide, ma che piacciono tanto a chi ama chiaccherare, e ve la ripropongo (no, non è una catena, potete rispondere nei commenti, farci a vostra volta un post, non rispondere affatto o mandarmi affanculo, tanto oramai è diventata disciplina olimpica):

Quali sono i tre personaggi letterari che ricordate di più e perché?

Io ho escluso subito Benjamin Malaussène, perché ne ho già parlato anche troppo, e tutti i personaggi di Brecht, perché sennò mi date dell'intellettuale impegnata.
Siccome non amo stilare classifiche di sorta (né nella vita, né nel lavoro, ma forse dovrò abituarmici se va in porto quella cosa delle Olimpiadi), scrivo i primi tre che mi vengono in mente:

1) Remedios la bella di Cent'anni di solitudine (Gabriel García Marquez) per la sua morte, diciamo pure icarica e molto invidiabile;

2) Handa di Una solitudine troppo rumorosa (Bohumil Hrabal) perché si beffa del destino: dovrebbe per lavoro distruggere i libri, e invece ne crea in continuazione (antitetico e rompicoglioni pure lui, tiè!);

3) la vecchia Phoebe del Giovane Holden (J. D. Salinger) e non solo perché si chiama come l'unico gatto cui ho voluto veramente bene.

(non c'entra nulla, ma mi auguro per lui e per noi che torni presto a giocare come un tempo)

be'

2007-07-23T12:36:00.000+02:00

qualche settimana fa sono andata al museo d'arte moderna di roma.
tra tutti i quadri della mostra sul simbolismo questo è stato quello che mi ha colpito di più. per la luce tersa del mattino, per il titolo, lo specchio della vita.
e le pecore, la pecora nera, il tema dello specchio, il procedere verso sinistra, la luce di un nuovo giorno sono tutti simboli che evocano simboli che richiamano altri simboli sui quali si potrebbe riflettere in eterno.

sono settimane che taccio in questa sede e che parlo troppo in altre. augh. ho detto. perle alle pecore.
i paroletari di tutto il mondo sanno capire quando il silenzio è veramente d'oro.

paroletari di tutto il mondo...

2007-07-22T10:27:00.000+02:00

sono oramai quasi due anni che ripetiamo che le parole sono importanti. hanno il potere di renderci felici o infelici e dobbiamo usarle bene. e visto che noi le parole le inventiamo pure, chi le usa bene lo chiamiamo paroletario.

un paroletario è chi non possiede niente, solo le sue parole. pertanto le deve trattare bene. deve rispettarle, coccolarle, investirle nel modo migliore, farle fruttare, regalarle, impacchettarle, infiocchettarle, vivere di esse, amarle. e con loro amare il prossimo. e, prima di tutto, se stesso.

paroletari di tutto il mondo, amatevi!

basta?

2007-07-20T18:40:00.001+02:00

da Vinci's kitchen

2007-07-19T11:41:00.000+02:00

Pur non essendo amanti delle catene, accogliamo volentieri l'invito della fantasmagorica Isadora e presentiamo una delle due omfalocucine (la mia collega Feather potrebbe imitarmi e intitolare il post "pane, Aceto e fantasia". sì, lo so, è orrenda).

La cucina è stato un po' il cuore di ogni appartamento in cui ho abitato. Tendo a farci il nido, forse perché per me cucinare è sempre stato un modo per legarmi agli altri. Adoro coccolare i miei amici preparando i loro piatti preferiti, lascio assaggiare le mie specialità (il pollo al coriandolo, il risotto alla cubana o la torta finta di pere e cioccolata) solo alle persone moooolto speciali e lascio assistere giusto pochi eletti alle magie preparatorie, ça va sans dire.

Da quando c'è il capoccione, spignatto molto meno. O meglio, lo faccio ancora, però in maniera molto più frugale e organizzata. Ma l'età dell'oro tornerà (sto con Virgilio e la sua visione ciclica della storia) e io ricomincerò a prendere tutti anche per la gola (non solo per i... fornelli).

Visto che senza di lei non riuscirei ad aprire gli occhi, il giro inizia dalla Natalina

ultimo regalo del dring. Fa un caffè denso e schiumoso, che io bevo al mattino e durante il giorno nerissimo e alla sera, a volte, con buccia di limone e una spruzzatina di cannella, come ci ha insegnato un nostro amico delle Canarie.

Poi un altro amico inseparabile: il Thermomix

regalo che tritatagliafrullaimpasta della suocera (mi chiedo spesso se con questi regali vuole insinuare qualcosa, ma credo di no. Cioè lo spero). Strumento indispensabile nei primi mesi di vita del capoccione. Ora no, preferisce ciucciare gli ossi delle rosticciane.

Una panoramica dell'angolo cottura

Purtroppo la qualità delle immagini è scarsa e il rosso Ferrari sembra dare sul rosa. Però vi assicuro, quando apro il frigo (qui sotto immortalato accanto al pezzo estraibile che noi chiamiamo colonna infame)

si sente un bel wroooooom e l'appetito infuria.

Il giro si conclude nell'angolo preferito di Pulcinea e del capoccione, che sempre più spesso ha la bocca piena di croccantini al pollo

Non passo la palla a nessuno. La lancio in aria, e la prenda chi vuole (mi dispiace solo che la Barbchen non abbia un blog, perché vedrei volentieri il lambertìde allungato in azione).

La più brava parrucchiera del mondo

2007-07-18T10:19:00.000+02:00

All'età di cinque anni ero conscia del potere disumano che esercitavo sulle persone. Un esempio? Mia cugina, di due anni e mezzo più piccola. Un giorno le dissi che ero la più brava parrucchiera del mondo e che glielo avrei dimostrato.

Penso sia chiaro che non mi ritengo brutta, anzi, sono convinta di avere un aspetto più che gradevole e che la mia Ausstrahlung mi renda addirittura bellissima, però, lo ammetto, mia cugina è sempre stata oggettivamente bella. Neanche allora avevo dei complessi nei suoi confronti, però ho dato una mano alla natura. L'ho seduta su una poltrona, e, in virtù delle mie abilità manuali, le ho tagliato i capelli.

Lei ha sempre avuto una valanga di capelli corvini, forti, folti, lunghi e resistenti. Decisi che la frangia le stava bene e iniziai a tagliare. Venne un po' storta, quindi l'aggiustai. Aggiusta di qua, aggiusta di là, le feci una pettinatura che sul davanti ricordava quella di Lina Wertmüller.

Quando mia zia ci scoprì, scoppiò un putiferio. "Chiara, l'hai stragiata!" E mia cugina, prontamente: "Sì, mamma, però lei è la più brava parrucchiera del mondo."

Memore di queste ultime parole, stamani ho deciso che i capelli del Capoccione erano ormai troppo lunghi. Ho preso la macchinetta e ho tagliato.

Visti i risultati, mia cugina era davvero scema.

Ene, mene, muh...

2007-07-17T11:03:00.002+02:00

Stamani, mentre facevamo colazione, il superlativo compagno Besserossi della mia cara amica Scim-Mi Tofu si è spalmato dello stracchino sul pane. Gli è piaciuto molto e questo, se possibile, me l'ha reso ancor più simpatico.

Quando gli ho spiegato l'etimologia della parola - deriva da stracco, perché si fa utilizzando il latte di mucche stanche, ricco di ormoni speciali che rendono il formaggio cremoso e acido - ha risposto quanto segue:

a) in Germania non sarebbe permesso stremare gli animali per motivi così futili
b) vi siete chiesti quali effetti hanno sul corpo umani questi ormoni di mucca stanca?

(logo del Verein zur Verteidigung der Müdeküherechte)

Adoro lo stracchino, ma sono ancora più affascinata dal modo di ragionare dei tedeschi.

Tu mi fai girar, tu mi fai girar...

2007-07-16T18:54:00.000+02:00

Sebbene secondo il dring io sia abilissima nel darle la vuelta a la tortilla, finora mi era riuscito bene solo metaforicamente. In genere la rigiro appoggiandola su un piatto, ma stasera, mentre cucinavo per i miei amici tedeschi (ossia lei è mezza coreana e lui Ossi), finalmente mi è riuscito far roteare in aria la mia bella frittatona spagnola senza farla cadere a terra.

Modestamente, son soddisfazioni.

Giardinaggio benefico

2007-07-15T09:28:00.000+02:00

Nel corso delle nostre numerose conversazioni via Skype – sempre sia lodato – Featheryca e io abbiamo delle intuizioni fuori dal comune. In questi giorni ci è occorso un neologismo diciamo curativo, effettivo, lenitivo dell'anima:

la necrocladotomia

ovverosia il taglio dei rami secchi, l’eliminazione di quelle fronde che dal punto di vista affettivo o personale non sono più vitali – se mai lo sono state – e tolgono solo energia alla pianta. Certe cesure non sono mai indolori, richiedono forza fisica e morale, intraprendenza e decisione, ma il sollievo dopo è incredibile.

Zac! Un colpo di forbice decreta la fine dell'emorragia energetica.

E la vita riprende, leggera e frivola, chiassosa e pensante.

un libro ti cambia la vita

2007-07-14T08:59:00.000+02:00

gente, leggete.

i libri aprono la mente e aiutano a pensare. insomma, fanno bene.

potrebbero farne anche di più, però. in questo caso Fiesta di Hemingway avrebbe potuto aiutare il genere umano a liberarsi di due coglioni come questi fratelli americani.

immagino la goduria durante il volo di ritorno.

Fatti due calcoli...

2007-07-13T15:01:00.000+02:00

(eccomi)

Mi sono tornate le coliche ai reni e sono andata dal medico che mi aveva visitato in dicembre. In anticamera avevo appena ripassato la mia anamnesi da snocciolare tipo Sartiburnichfacchetti... , ma lui (napoletano trai 45 e i 50, sovrappeso galoppante) mi ha fatto accomodare e con un sorriso a 36 denti mi ha detto: "Allora, Chiara, quel rene destro Le ha dato più problemi?" Nonostante ci avesse preso, ho pensato che mi scambiasse per qualcun'altra e gliel'ho fatto notare. Mi aveva visto solo una volta, tra l'altro giusto per dieci minuti e non poteva ricordarsi di me.
Illuminante la sua risposta: "Si metta nei miei panni. Un urologo vede in genere pazienti maschi ultrasettantenni con problemi di prostata, come vuole che faccia a scordarmi un fiore come Lei?".

Contributo quotidiano al bicchieremezzopienismo omfaloscopico: anche i calcoli ai reni in fin dei conti hanno un loro perché. Un complimento del genere fa piacere anche alle portatrici sane di ego dilatato come la sottoscritta.

Se sto fermo...

2007-07-11T14:50:00.000+02:00

...forse non vede dove mi sono infilato.

Giusto un anno fa

2007-07-10T12:15:00.001+02:00

Giusto un anno fa la mia vita è cambiata radicalmente.

Giusto un anno fa, mentre Grosso tirava quell'ultimo rigore e Materazzi la famosa capocciata (era destino), iniziarono le doglie. Mi sa che ero l'unica in Italia che sperava che vincesse la Francia, non tanto per antipatia nei confronti di Lippi e Cannavaro (o meglio, non solo per questo) quanto piuttosto perché, visto che abito in centro, visto che i caroselli per le vittorie azzurre passano sempre sotto casa mia e visto che sentivo che il capoccione non poteva nascere in un'altra notte, temevo di non arrivare in tempo all'ospedale.

Il dring, ancora convinto che la natura seguisse le sue leggi in maniera diciamo ingegneristica, disse che era solo agitazione, che mancavano ancora 4 giorni alla scadenza e se ne andò a letto. Io decisi di leggere, per ingannare il tempo mentre sotto casa impazzavano i caroselli, e scelsi Buenos Aires horror tour, di Massimo Carlotto, che parla delle madri e le nonne di Plaza de Mayo. Se dovevo soffrire, che almeno soffrissi in compagnia di genitrici che avevano sofferto più di me.

Finiti i festeggiamenti, i duri iniziarono a festeggiare (organizzazione perfetta, è pur sempre figlio di un ingegnere), alle 2,30 andammo in ospedale. Il dring si è comportato splendidamente, si è ricordato di tutte le cose che ci avevano insegnato al corso e le ha messe in pratica da dring. L'ostetrica era esterrefatta, mi ha anche chesto se fosse medico. Io: "No, è ingegnere informatico." Lei: "Ah, questo spiega tutto. Anche se non ho capito bene cosa c'entri un infermiere con l'informatica."

Dilatazione rapidissima, mezz'ora dopo ero già in sala parto e, sinceramente, mi chiedevo cosa ci fosse di tanto terribile nei dolori puerperali. Respiravo come mi avevano insegnato al corso e le doglie manco le sentivo. Poi l'ho capito. Nonostante spingessi con tutte le mie forze, lui non usciva. Secondo la bastarda di ginecologa di turno (certo, quelli bravi erano rimasti tutti a casa a vedere la partita) non spingevo. Certo, se mi avesse fatto l'ecografia di prassi si sarebbe accorta che il capoccione teneva il pugno (sinistro, è pur sempre figlio di sua madre) sulla fronte e magari mi avrebbe episiotomizzato prima. In ogni modo, dopo 3 urli, alle 6,35 del 10 luglio 2006 il capoccione è uscito (come direbbe Woody Allen: da quel posto in cui cercherà di rientrare per tutta la vita, o giù di lì).

Aveva solo la testa fuori e già gridava, poi me lo hanno appoggiato sulla pancia, ha smesso immediatamente di urlare e ha tirato un gran sospiro. La prima cosa che ho visto sono stati i suoi rotoli di ciccia sulla schiena e i capelli (allora) neri. Poi ha tirato su la testa e mi ha guardato negli occhi. Una delle sue occhiate maledette e investigative. Ed è stato amore a prima vista.

P.S. Mentre il medico mi ricuciva, ancora rintronata dal dolore, ho avuto la forza di dire: "Ricucia per bene, tanto non la uso più." Poi, comunque, ci ho ripensato.

Devo ammalarmi più spesso

2007-07-09T16:29:00.000+02:00

Oggi sono andata dal medico (mannaggia a lui, somiglia a Gerry Scotti ed era abbronzatissimo, sembrava il presentatore di un Passapalabra caraibico) e ho incontrato la mia bidella delle elementari. L'ho salutata calorosamente, convinta che non mi avrebbe riconosciuto, ed ero anche pronta a spiegarle chi ero, ma mi ha preso in contropiede: "Oddio, Chiara, sei sempre uguale, con quel sorriso contagioso e i riccioletti scuri." Le ho chiesto dei nipoti, delle figlie, degli acciacchi, della quasi vecchiaia e lei si vedeva che era tanto contenta. Io non ho raccontato niente di quel che ho fatto in questi anni, ma a un certo punto lei ha detto: "Sapevo delle lauree, del dottorato, degli anni in giro, e mai mi sarei aspettata che fossi rimasta la stessa bambina bella e semplice di trent'anni fa."

Sarà l'aria condizionata, saranno le placche in gola, sarà la febbre, ma sono due ore che non riesco a smettere di piangere.

Marlon Brando è sempre lui 2

2007-07-08T17:29:00.000+02:00

In occasione del viaggio a Berlino il capoccione è rimasto per la prima volta da solo con la nonna, la abuela e una tía (venute appositamente dalla Spagna). Non ero preoccupata, visto che è un bambino tranquillo e sereno, e soprattutto visto che mia suocera è una puericultrice con un master conquistato sul campo (sei figli tirati su senza nonni e senza zii in zona).
Come da previsioni, è stato un tesoro. Ha mangiato, dormito, giocato e fatto tutto quel che doveva fare senza versare neanche una lacrima, né accennare nemmeno un labbrino (o mussillo, mescolino, broncetto, puchero, Schmollmund, tanto per non fare torto a nessuno) . Bello di mamma.

Nonostante abbia apprezzato molto questa escursione in terra germanica, devo ammettere che un pochino mi è mancato. Soprattutto al mattino, quando, ancora mezzo addormentato, con le occhiaie e qualche residuo di notte, mi butta le braccia al collo e mi dice (molto a modo suo) che mi vuole bene.
Ho atteso con gioia il momento del riabbraccio (ora per favore non speculate anche su questo neologismo, pliiiiz), pregustando la gioia nel vederlo farmi le feste e le fusa insieme. Quando siamo arrivati a casa, ha cinto cameratescamente il collo del padre e ha persino fatto una specie di ballo di benvenuto, ha gridato, stretto i pugni, applaudito, battuto i piedi e riso di cuore. Per lui. Per me nulla.

Mi ha ignorato bellamente per due lunghi giorni. Me l'ha fatta scontare. Era come se volesse dirmi: "lui va bene, sta fuori tutto il giorno, ma tu non dovevi farmi questo". Faceva finta che non esistessi, ero trasparente. Con la coda dell'occhio controllava sempre dov'ero, senza però darmi la soddisfazione di rivolgermi una della sue occhiate maledette. Ecco, niente Fronte del porto, niente Tram chiamato desiderio, niente Apocalypse now (meno male anche niente Superman, Marlon nella figura del padre del supereroe

non si poteva proprio guardare). Piuttosto Sayonara, quando lui è arrabbiato con la giapponese e fa il sostenuto. Una tortura.

Ma ecco la svolta. Venerdì ha mosso i suoi primi passi da solo. E' corso per il corridoio tutto soddisfatto, con i suoi sandalini bianchi con gli occhi, orgoglioso come se avesse appena ucciso un leone a mani nude e ha urlato: "Mammaaaaaaa." Pace fu.

E Marlon Brando è sempre lui.

Siete de julio San Fermín

2007-07-07T14:47:00.001+02:00

Ultimamente ho avuto spesso attacchi di germanofilia acuta e ho trascurato parecchio quella che in realtà dovrebbe essere la mia seconda patria: la Spagna.

Oggi è San Firmino, uno dei santi più apprezzati in terra iberica, a Pamplona, capoluogo della Navarra e tappa obbligatoria per chi percorre il cammino di Santiago, impazzano i Sanfermines. Ho sempre pensato che San Firmino fosse il patrono della città navarra e che per questo tutta la regione si fermasse in questa seconda settimana di luglio, invece il santo protettore della città è San Saturnino. Questo povero cristo (è proprio il caso di dirlo) ha la sfiga di essere celebrato il 29 di novembre (giorno prima di Sant'Andrea, patrono di Empoli), giorno feddo, buio e umido un po' dappertutto, figuriamoci sull'Atlantico, pertanto i navarri - che insieme ai baschi fanno tanto gli indipendentisti ma quando si tratta di far baldoria sono più spagnoli degli spagnoli - si sono scelti una settimana estiva per ripetere i festeggiamenti. Lutero mi è sempre stato simpatico, ma i tedeschi proprio non ce li vedo a fare una cosa del genere.

La tradizione vuole che la baldoria prosegua tutto l'anno, tanto che basta entrare in un bar di Pamplona e cantare uno de enero, dos de febrero, tres de marzo, cuatro de abril, cinco de mayo (evvai, giriamo il coltello nella piaga), seis de junio, siete de julio San Fermín per trovare qualcuno che ci paga da bere.

I Sanfermines iniziano il 6 luglio, con il lancio del chupinazo, un razzo, e un bel discorso del politico locale che finisce sempre con un linguopoliticamentecorettissimo: "viva sanfermin! gora sanfermin!". Il culmine della festa si raggiunge con l'encierro, la corsa dei tori per le vie del centro. Le povere bestie (anche questo è davvero il caso di dirlo) vengono precedute da corridori pamplonesi esperti, che li guidano a colpi di giornale. Grazie soprattutto a Ernest Hemingway, che ha descritto queste giornate nel suo romanzo Fiesta, a rincorrere i tori sono sempre più spesso anche i turisti, soprattutto americani e ubriachi fradici. Non aggiungo altro.

Dico solo che secondo me le tradizioni vanno rispettate e portate avanti anche con passione, ma nel rispetto degli altri esseri viventi, siano essi a due o a quattro zampe, accada ciò in Spagna o in Italia (Nuwanda, sì, ce l'ho col palio, soprattutto fino a che non ci faranno fondare la contrada del maiale di cinta).

Io sono sempre stata di sinistra e interista, c'è bisogno che dica da che parte sto stavolta?

Zweisamkeit

2007-07-06T10:10:00.001+02:00

La prima puntata del mio viaggio a Berlino è dedicata a una di quelle belle parole tedesche che non hanno un traducente in italiano e che piacciono molto alla nostra amica Lise: la Zweisamkeit.

Il Duden la definisce così: das zweisame Leben oder Handeln, dove zweisam vuol dire: gemeinsam, einträchtig zu zweien. Detto in parole povere è una cosa come 'stare insieme, in armonia, in due', ma non basta. Si tratta di un neologismo creato sulla falsariga di Einsamkeit, cioè solitudine. Al posto di quell'ein (cioè uno) iniziale è bastato inserire zwei (ovvero due) per scatenare una rivoluzione semantica che ha dell'incredibile. La Zweisamkeit è quello stato praticamente paradisiaco in cui due entità più o meno senzienti si ritrovano isolandosi dal mondo e bastando a se stesse.

In ossequio alla fama di esimia neologista che ultimamente (e a torto) mi perseguita, oserei tradurre questo meraviglioso termine con 'duitudine'. Ma stavolta devo ammettere il fallimento. Zweisamkeit significar per verba (italiane) non si poria, però l'essemplo basti cui esperienza Marx serba.

(esempio di felice duitudine)

P.S. Se non mi vergognassi a fare battute veramente stupide direi che la Zweisamkeit sul lungofiume di Friburgo si definisce Dreisamkeit.

Amor ch'a nullo amato amar perdona

2007-06-28T17:15:00.001+02:00

Come ho annunciato, sabato parto per la Germania. E’ dal novembre del 2005 che non ci metto piede e sono leggermente agitata. In tutte le storie d'amore, stare un po' separati fa bene, ravviva la fiamma e fa capire quanto si tiene all'altro. Ecco, la mia con la Germania è davvero una storia tormentata, di quelle che ci si lascia e ci si prende, si fa pace con passione, per poi litigare di nuovo e tornare a ricercarsi.

Quando vivevo a Friburgo non sopportavo la pioggia. Voglio dire, io sono una che ha sempre adorato le piogge nei pineti e i temporali, l'odore di muschio, di acqua in movimento e di terra bagnata, ma odio il Nieselregen (il mio Biermann chiama così Günter Grass, ci sarà pur una ragione), quella pioggerellina impalpabile (oddio quanto fa blog questo aggettivo), che non sai da che parte parare con l’ombrello, finché poi esci senza, tanto sai che ti bagni comunque. Quel cielo molto e sempre grigio che ti chiedi perché i bambini lo disegnano blu, le lumache sulla faccia, i capelli sempre in disordine e la muffa sotto le ascelle anche a luglio. Non mi dava fastidio che piovesse, ma che non smettesse mai.

E mi dava fastidio anche che nessuno rispondesse ai miei Guten Morgen e ai miei sorrisi, mi dava fastidio che la verdura avesse tutta lo stesso colore (beige stinto) e lo stesso sapore (di poliuretano espanso bollito), mi dava fastidio che il vicino mi rovistasse nella spazzatura per vedere se avevo fatto bene la Mülltrennung, mi dava fastidio che mi seguissero nei negozi fichi perché con l’aria da mediorientale che mi ritrovo temevano che facessi chissà cosa e mi dava fastidio anche il cambio di espressione della gente quando dicevo di essere un cervello in fuga e non un Gastarbeiterkind (parola intraducibile e oscena, corrispettivo vago di ‘figlio di immigrati’).

Ora che sono rientrata in Italia, noto però che sono tante anche le cose che rimpiango. Innanzi tutto l’ambiente multiculti. Il negozio d'antiquariato dei nostri amici afghani, col tè dell'Iran, le crocchette pakistane, qualche Kartoffelsalat, il vino francese, le empanadas argentine, le lenticchie indiane e gli americani simpatici. Non credo che dipenda dal fatto che vivo in un paesotto di 60.000 abitanti, tutta l'Italia è provinciale. Quelle belle facce bastarde da nippocrucco o da germocaraibico da noi sono solo sogni di Veltroni. Mi manca la meritocrazia tedesca, il rispetto per le cose degli altri e per quelle di tutti, mi manca l’università veramente libera (perché, ricordiamocelo, la libertà è prima di tutto partecipazione). Mi manca il Bärlauch in primavera, le gite estive nelle Sträusse, lo Zwiebelkuchen col Neuer Süßer in autunno e la brodaglia schifosa che chiamano Glühwein a Natale. Mi mancano la mostarda e il Meerettich nell'insalata, qualche Biowurst e persino gli Spätzle, che ho sempre visto come i cugini sfigati degli gnocchi. No, l'Apfelsaftschorle non ce la faccio a farmelo mancare. Mi mancano la puntualità delle Strassenbahn, i pantaloni verdi dei poliziotti che, per il mio bene, mi perquisivano il maggiolone ogni due-tre giorni, la flessibilità dei custodi delle biblioteche che, sempre per il mio bene, mi aprivano la borsa quattro volte al giorno e i baffi degli Hausmeister, un concentrato di rompicoglionimento a oltranza.

Ecco, sì, forse mi fa bene tornare in Germania, anche perché poi apprezzerò un po’ di più casa nostra.

(Colonna sonora del post: La lontananza di Modugno e L’Italiano di Cutugno)

rivoltatemi

2007-06-28T10:00:00.000+02:00

il 28 giugno del 1991 avrebbe dovuto essere una data storica per me: avrei dovuto sostenere il mio primo esame all'università (tedesco I, con la belva sanguinaria Enrico De Angelis). il condizionale è d'obbligo, perché quella è diventata sì, una data storica nella mia vita, ma per ben altri motivi.

la mattina di quel 28 giugno partii in treno alla volta di Pisa e tornai in ambulanza. con la luce blu accesa (era sempre stato uno dei miei sogni di bambina girare per la città a sirene spiegate). operata d'urgenza, mi sciolsero tre nodi all'intestino (in medichese volvoli al sigma), già che c'erano mi estrassero anche l'appendice (che stava benone, mi è dispiaciuto un sacco) e mi tennero due settimane in osservazione. l'esame fu rimandato a settembre e il dottore mi disse che si vedeva che ero una che faceva sport e stava molto attenta a cosa mangiava, avevo davvero un intestino curato e morbido. e io (che avevo riaperto gli occhi dopo l'anestesia da giusto cinque minuti): l'ho sempre detto che sono bella dentro.

(non è proprio la stessa cosa, ma quant'è bello Javier Bardem!)

come diceva qualcuno...

2007-06-27T11:17:00.001+02:00

...beato il popolo che non ha bisogno di eroi.
soprattutto di questi.

viene davvero voglia di darsi al curling, o al tombolo, o di iscriversi al Verein der Kaninchenzüchter. o di emigrare, ma di certo non in Canada.

Ostalgia Ostalgia canaglia

2007-06-26T14:34:00.000+02:00

in procinto di partire per Berlino (l'ultima volta che ci sono stata ho scoperto di essere incinta, vediamo che mi tocca stavolta), ho rubato questa meraviglia. ringrazio walking class.

per chi non lo sapesse, Auferstanden aus Ruinen era l'inno nazionale della DDR. testo di Johannes R. Becher (brillante poeta espressionista emigrato in Unione Sovietica ai tempi della dittatura nazi, ebbe problemi perché trozkista, al rientro fece carriera come funzionario di partito e le muse smisero di baciarlo) e musica di Hanns Eisler (che lavorò con Brecht, Tucholski, Strittmatter, Hermlin, fu allievo di Schönberg e musicò poesie di Heine, Goethe, Majakowski e Leopardi).

la versione punk-rock è del gruppo Mia.

Das Leben der Anderen

2007-06-24T18:27:00.000+02:00

dai dai ho ceduto e l'ho visto. mi sono retta fino a ora, perché non amo guardare i film o leggere i libri che tutti osannano incondizionatamente. però ieri sera non avevo nulla da fare, il dring mi ha scaricato la versione in lingua originale, finalmente ho trovato la Ruhe necessaria e avevo una voglia incredibile di qualcosa che sapesse di ddr.

l'ho visto e non ne sono rimasta entusiasta.

come ha detto qualcuno, ecco, tu devi fare sempre la Chiara Jolie. certo, ho una reputazione da mantenere, una testolina purtroppo pensante (io ci provo a riciclarmi come velina, ma non mi riesce). e poi chi ha detto che sono bastiancontraria? mi disegnano così.

va da sé che non apprezzo il fatto che un regista Wessi, per quanto giovane e bravo, ci spieghi, da vincitore, da Besserwessi, l'Est.

poi non mi è piaciuto affatto il finale hollywoodiano. va bene essere romantici, ma è impossibile che uno dedichi il libro della riscossa alla persona che l'ha spiato. non è umano. chiedetelo un po' a Biermann (che a suo tempo ha scritto un blues con le targhe delle macchine degli Stasi-Spitzel che lo pedinavano. già che ci siamo, faccio notare che quella storia dell'artista che non produce più senza il nemico, la SED, l'abbiamo già sentita. Biermann arrivato all'Ovest stette un bel po' senza scrivere, dichiarò persino la sua morte come poeta perché gli mancava l'ispirazione senza il divieto. infatti Biermann drüben non poteva pubblicare, né apparire in pubblico, diversamente dal protagonista del film).

non mi piace nemmeno l'immagine naiv e buonista che in fondo si dà della Stasi. non c'erano spie buone, per fare carriera bisognava essere spietati, sceglievano apposta quelli che dimostravano di non avere un briciolo di coscienza. e poi, siccome erano cattivi ma non scemi, mai e poi mai avrebbero lasciato una persona sola a lavorare a un caso.

il poeta è un bamboccione. vezzeggiato e coccolato dal Partito, chiude gli occhi su tutto quello che succede attorno a lui. crede addirittura di essere l'unico artista non spiato dalla Stasi. si sveglia solo dopo che il suo migliore amico, perseguitato, si suicida. un caso patologico.

l'unica cosa davvero bella del film è la storia d'amore tra il poeta e l'attrice insidiata dal Parteibonze (sarò a senso unico, ma ci vedo dietro cose note. c'è chi dice che Biermann fu messo a tacere non tanto per quel che scriveva, ma per la sua storia d'amore con Eva Maria Hagen, madre di Nina, fantastica attrice e sogno di molti). passione pura. amore e morte. e tradimento.

finiranno mai gli esami?

2007-06-23T09:21:00.001+02:00

è tempo d'esami (non solo del sangue e delle urine, ultimamente vengo monitorata più del debito pubblico italiano). i miei amici insegnanti sono semidistrutti e i miei amici studenti vanno avanti a caffè.

visto che siamo in modalità amarcord (e visto che fa molto fico, sull'onda del film di Fausto Brizzi) oggi dedico dieci minuti del mio prezioso tempo ai ricordi legati ai primi esami importanti.

1985, terza C, scuola Media Cimabue. tre anni frai campi, da prima della classe allegra e sportiva (non era mai successo che la secchiona vincesse le gare provinciali sia di nuoto che di sci), agli esami ricordo che parlai della macchina fotografica (allora ero convinta che sarei diventata una regista di successo), di Piet Mondrian, della Russia (un prof di lettere molto realsocialista assegnò casualmente a me la ricerca sull'Urss, quando lo incontro ai concerti di Guccini ancora me lo ricorda), dei carboidrati e dei monomi, del Placito Capuano (sao ko kelle terre per kelli fini ke ki kontene trenta anni le possette parte Sancti Benedicti), delle regole del fuorigioco nel calcio (anche se io avrei parlato più volentieri di Beccalossi), di Beethoven e di 99 Luftballons (in tedesco, natürlich). indossavo una maglia che mi ero fatta da sola, ai ferri, bianca con un'enorme fragola davanti. festeggiai alla Sagra della Chiocciola con la mia amica Vanessa e i miei compagni di banco Fensi e Scozzafava (poche battute stupide, oggi fa il finanziere).

1990, terza B, Liceo Classico Ginnasio Virgilio. cinque anni d'inferno, tra figli di papà, bambine viziate, insegnanti validi e molta invidia. ricordo l'esame di maturità come una liberazione, il giorno dopo che l'Italia era stata eliminata ai Mondiali dall'Argentina, con un gol in cui Canniggia si era preso gioco dei miei idoli Ferri e Zenga. esame molto sereno, rilassato, una chiaccherata sugli incipit foscoliani, sul trasumanar di Dante, che per verba significar non si porìa, sugli scrittori della cristianità latina e su Lucrezio. la prof di scienze venne a sentirmi con le borse della spesa in mano, il bidello cinquantenne - mulatto e napoletano - aveva al collo la sciarpa dell'Inter, mia madre annodava i lacci di una borsa che credeva mia (ma era della presidente della commissione d'esame) e mio padre, stranamente nervoso, girava in bicicletta intorno all'edificio della scuola. portavo una gonna blu a pois bianchi e una camicetta bianca messicana. ero ancora innamorata di Marco, un ex-fidanzato mezzo bolognese e mezzo siciliano, che viveva a Sorrento (lo avevo conosciuto l'anno prima a New York), studiava ingegneria e stravedeva per Nicola Berti. il giorno dopo partii per l'America, poi due settimane in Sardegna, un mese in Francia e l'estate più lunga della mia vita.

(Colonna sonora del post: la canzone di Nena nella prima parte ed El Diablo dei Litfiba nella seconda)

il tempo delle mele

2007-06-22T08:32:00.000+02:00

Visto che siamo in modalità anni Ottanta (mentre scrivo mi sono cotonata i capelli, ho messo l'ombretto sotto le sopracciglia e le spalle imbottite alla maglietta che uso per stare in casa), ripenso a un film che ha fatto sognare tutte noi adolescenti di allora: Il tempo delle mele. Una cagata pazzesca. Una mocciata (ricordo pure il seguito, con Pierre Cosso, quanto mi piaceva con la sua bella faccia da ritardato mentale miope) figlia del suo tempo. Dreams are my reality eccetera eccetera.

Oggi i ragazzini sono molto più svegli. Saranno le Braz che hanno sotituito le Barbie (immagino le generazioni future, cresciute con le Brazipe), gli ormoni nei polli, l'effetto Chernobyl, ma sono terribilmente più svegli di noi ragazzini degli anni Ottanta. Noi a quattordici anni sognavamo il principe azzurro, questi a otto anni sono molto più concreti.

Da quando è iniziata la bella stagione vado spesso al parco con la belva e con una mia amica che ha un figlio di tre anni. Il Capoccione lo adora, gli butta i baci e va in brodo di giuggiole perché l'altro lo considera. In questi giorni è venuto a trovarli anche il figlio del primo matrimonio del marito della mia amica, otto anni. Ieri li ho portati tutti al parco da sola e abbiamo giocato un sacco. Mi sono divertita quanto loro e quando siamo tornati a casa, be', un po' mi è dispiaciuto. Arrivati sotto casa mia il bimbo più grande mi ha detto: "Chiara, quando sono grande vengo a vivere a Empoli e ci sposiamo." Quando gli ho fatto notare che io sono già sposata, mi ha risposto: "In Italia è possibile divorziarsi. Tutto io ti devo spiegare?"

Absolutely eighties

2007-06-21T15:50:00.001+02:00

Oggi mi sento un po' retro. Ho cucinato il risotto alle fragole (con tanta menta) e ho messo in tavola l'insalata rucola e grana. Viste le temperature, da bere niente limoncello, ma un bel tè verde, menta e Lemongras (che credo in italiano si chiami citronella: mi sarò fatta un infuso allo zampirone?).

Nello stereo Syncronicity dei Police (allora non ascoltavo altro) e indosso un bel vestito da sedicenne, comprato stamani.

E' tutto uguale ad allora. Solo non sono più innamorata di lui

Sbaglia troppi congiuntivi.

post on demand

2007-06-20T14:59:00.000+02:00

ultimamente sono stata accusata da persone diverse di prendere troppo sul serio e la vita e la rete. pertanto non mi sento affatto in colpa per quel che sto per scrivere.

stamani sono stata in giro a fare shopping. ufficialmente perché la belva aveva bisogno di un paio di scarpe nuove (in ossequio al mio passato prossimo venturo gli ho comprato un paio di simil-Birkenstock, visto però che siamo italiani gli ho regalato anche degli sciccosissimi sandalini in pelle bianchi, di quelli chiusi e con gli occhi). ufficiosamente perché anche la mamma aveva bisogno di farsi due carezzine all'ego bistrattato, non solo dalle coliche renali.

ecco una parte del bottino di guerra:

camicetta blu con piccole ruches

camicetta a righe bianche e blu

pantaloni alla pescatora blu

abito blu con canotta da muratore (molto in)

con mia enorme gioia, il blu è tornato di moda (praticamente non si usava dall'ottantanove, forse ciò ha a che fare con la vittoria dello scudetto da parte dell'Inter).

è proprio bello, come si dice dalle mie parti, rientrare ne' mi' cenci (quasi taglia 42).

ich verstehe nur Bahnhof

2007-06-19T13:48:00.000+02:00

Oramai sono tre settimane che non sogno più che vado alla stazione, aspetto, ma non passa nessun treno.

Non voglio sapere cosa vuol dire, però che bello.

(Se i post avessero una colonna sonora, sarei indecisa tra Próxima estación: Esperanza di Manu Chao o l'intramontabile Locomotiva)

Di interismi ignari 2

2007-06-18T17:30:00.000+02:00

Visto che hanno perso la Liga per differenza reti e dopo essere stati primi quasi sempre, visto che sono stati fregati sul fotofinish da Capello e hanno rovinato tutto da soli alla penultima di campionato (pareggiando in casa con l'Espanyol)

loro

fanno sicuramente parte della schiera degli interisti ignari.

non a caso ne ho sposato uno (il più bello, ovviamente)

è tutto calmo

2007-06-16T19:50:00.000+02:00

Il mare è tutto azzurro.
Il mare è tutto calmo.
Nel cuore è quasi un urlo
di gioia. E' tutto è calmo.

buona novella

2007-06-16T14:19:00.000+02:00

era l'ora.

sono davvero contenta. eccetera eccetera.

Marlon Brando è sempre lui

2007-06-16T09:59:00.001+02:00

Ci sono dei duri in giro. Duri soprannominati dai vicini Marlon Brando (e in effetti somigliano più al Marlon Brando di Fronte del Porto che non alla madre).

Questi duri a due mesi rifiutano la tetta, perché è da bambini piccoli, a quattro pretendono la pappa, a otto vogliono mangiare da soli e unicamente cose da mordere e masticare. Questi duri a un anno vogliono andare al parco non sul passeggino, ma tenendo per mano chi li accompagna (vediamo ancora per quanto), non vogliono baci, né il ciuccio in pubblico, ascoltano Mozart e i Manowar, non sopportano troppe moine da parte di nonne e zie e, quando la mamma se ne va, la salutano con un cenno del capo.

Stamani la casalinga disperata si è messa a passare l'aspirapolvere (cosa che fa di rado, visto che in genere ci pensa il dring, memore del suo passato filippino). Il duro era in un angolo, seduto sulle ginocchia, e ballettava (ma non troppo, è pur sempre un duro) al ritmo di "Sex Bomb", passato alle 9 dalla radio spagnola (la genetica non è un'opinione, evidentemente). Quando l'aspirapolvere è arrivato dalle parti del duro, che fino ad allora era rimasto impassibile e non aveva mostrato l'unico segno di cedimento che si permette, il labbrino, la casalinga disperata si è accorta che stava tremando. Col terrore negli occhi, il duro tremava, ed era bellissimo, forse addirittura più del solito. La casalinga l'ha preso in braccio, l'ha stretto forte forte, però non troppo a lungo, è pur sempre un duro, ed è passato tutto.

E Marlon Brando è sempre lui.

Anonime paranoie delle notte

2007-06-15T22:52:00.001+02:00

Venerdì sera solitario, stò davanti al pc, un pò di malinconia (nostalgia, rimpianto, tristezza) per la solitudine di queste ore randage e per il tempo andato (no, devo trattenermi, no che non ritornerà non lo scrivo), uno sguardo distratto (malizioso, anonimo, triste, abbattuto) và fuori dalla finestra e un sorriso sornione (ambiguo, furbetto, velato di nostalgia, anonimo) che spunta... Il cielo, le stelle, miei unici amici in questa notte senza luna, mi raccontano delle verità segrete (sfuggenti, leggere, silenti). La mia follia di essere umano un pò tradito (abbandonato, triste, in lacrime, incompreso) mi fa sentire dentro qualcosa di meraviglioso e unico: me stessa.
E ripenso a quella piccola bambina... che muoveva i primi passi sulla sabbia, coi suoi piedini teneri (cicciottelli, fragili, insicuri) per mano a mia madre allora ancora tanto bella (giovane, immacolata, innocente), e un brivido mi corre lungo la schiena: potrò mai tornare a quella pace (serenità, spensieratezza, superficialità)? Quel tempo andato (no, dai, Chiara, no, non scrivere che non ritornerà), quei sogni di bambina spaurita (innocente, semplice, sempre allegra)... Addio. Un addio tra lenzuola, magia, cuscino, atmosfera, respiri e brividi (di nuovo lungo la schiena).

Come dice Carmen Consoli (o Baricco, o Coelho, o Böll, o Hesse): il venerdì sera, se siete a casa da soli, non vi mettete a leggere blog a caso, rischiate di venire contagiati e scrivere delle cazzate immani. P.S. Caffè pagato a chi riconosce la citazione nascosta e repressa.

ecco

2007-06-15T15:59:00.000+02:00

Rinascere velina

2007-06-13T13:28:00.000+02:00

Ne sono sempre più convinta, se rinasco, voglio fare la velina.

Almeno inizio a guadagnare presto, metto da parte i soldi della pensione e so da subito che a ventotto-trent'anni sono bell'e fuori dal giro. E non corro il rischio, come chi bazzica il mondo dell'editoria, di avere certa gente che mi fa concorrenza.

repetita iuvant

2007-06-12T19:35:00.000+02:00

chiaccherando con la Feather è venuta fuori un'altra autocitazione.

tempo fa eravamo veramente avanti.

Die Weltbestimmerin

2007-06-12T15:08:00.000+02:00

Una volta la bimba in età da asilo di due miei amici messicani, abituata a fare tutto quello che le pareva, al compleanno di un altro bambino provò a mettere le mani nella torta. Io gliela tolsi di sotto e le dissi che così non si faceva, che doveva aspettare il momento giusto. Prima il festeggiato avrebbe spento le candeline, poi lei avrebbe avuto sicuramente un pezzo di torta tutto per sé e avrebbe potuto anche mtterci le mani dentro, sopra, sotto o dove voleva. Avrebbe potuto anche sputarci, tanto il piatto era suo e solo suo. Abituata com'era a non sentirsi dire mai di no, questa per lei fu un'esperienza del tutto nuova, illuminante direi.

Da allora, ogni volta che ci trovavamo da qualche parte, mi chiedeva il permesso per fare tutto. E diceva anche agli altri bambini di fare lo stesso, visto che io ero la Weltbestimmerin.

Non andate a cercarlo nel Sansoni, né nel Duden, Weltbestimmerin è un neologismo di sua invenzione, da Welt (cioè mondo) e bestimmen (vale a dire decidere, stabilire, ordinare) e probabilmente vuole dire qualcosa come quella che può decidere quello che vuole, dove vuole.

Siccome non ho mai sfruttato tali poteri, chiedo ai nostri affezionati lettori (che ci sono, lo sappiamo): cosa fareste al mio posto? Qual è la prima cosa che vi verrebbe da fare se poteste fare quello che vi pare?

Concorrenza sleale

2007-06-12T12:06:00.001+02:00

Questa donna mi stava già poco simpatica di suo.

Ora ancora meno, visto che ho passato l'ultima mattinata in compagnia del dring (me lo ruba la perfida Albione per cinque lunghi giorni) a cercare le sterline avanzate dall'ultimo viaggio.

E poi una non deve essere gelosa. E' vecchia, brutta e pure stronza. Ma dico io...

autoreferenzialità

2007-06-11T13:41:00.000+02:00

mi capita spesso di dire che il Maestro ha già scritto tutto (anzi, TUTTO). c'è però da aggiungere che anche noi di Omfaloscopia siamo sulla buona strada.

oggi mi viene da citarci, mettendo un bel link a questo post.

e, mi raccomando, continuiamo a prenderci poco sul serio.

parenti immunofluorescenti

2007-06-11T11:03:00.000+02:00

mi dispiace per chi ha sempre in bocca l'espressione 'parenti serpenti'. io ho la fortuna di non pensarla così. la sorella del dring e il marito se ne sono appena andati, dopo un fine settimana tutti insieme appassionatamente, e a me dispiace da morire.

mia cognata è bellissima e non sta mai né ferma, né zitta. è sempre allegra, e non perché ha un master in marketing d'impresa.
mio cognato (che fa l'elettricista e ciò giustifica, almeno in parte, l'aggettivo del titolo) è un tesoro. ieri ha insegnato a Leonardo a fare no col dito quando vede Alonso in tv. e mi ha messo sul cellulare la suoneria di 'Pazza Inter, amala'. così, quando suona, può anche farmi piacere.

(si chiama proprio così)

Rose, parole e varia vermità

2007-06-10T13:05:00.000+02:00

Stabilito che ultimamente come parlo vengo fraintesa, oggi scrivo qualcosa di terribilmente autoreferenziale. Omfaloscopico. Nabelschaubar. Per me. Lo capisco solo io e mi sta bene così. E vaffanculo a Jakobson.

Accanto allo schermo del pc avevo una rosa. Dentro a un vaso molto sbocconcellato, come piacciono a me. Dentro a questa rosa, non so come, viveva un verme. Ora, siccome le parole hanno la loro importanza, non so se chiamarlo verme, visto che secondo il De Mauro la parola può avere anche la seguente accezione:

fig., persona spregevole, vile, abietta: essere un v.; sentirsi un v., provare un profondo senso di rimorso, di vergogna o una netta sensazione di inferiorità nei confronti di qcn.

No, il mio era proprio un vermetto caruccio, un bachino, come si direbbe noi in Toscana, più o meno come questo

(a scanso di equivoci, dico che è una foto presa dalla rete, se qualche vermebaco di passaggio vi si dovesse identificare, non è lui. è il mio vermetto, la mia idea di baco e basta)

Ogni tanto, un paio di volte al giorno, il vermetto usciva dalla rosa, saltava sullo schermo del mio pc e si faceva un giro. Era divertente vederlo danzare sul bordo, scivolare, frenare, riprendersi con un equilibrismo e poi tornare nella sua rosa. Mi teneva compagnia. Chiamatela abitudine, addomesticamento, vezzo, o come vi pare (certo, come ha detto qualcuno, una rosa anche se la chiami con un altro nome ha sempre il suo profumo, anche i vermi e anche le abitudini), era bello sapere che c’era e basta. Anche se lui, in quanto verme, non aveva coscienza di sé. Ignaro di avere qualcosa dentro, non si sentiva. Niente di niente.

Ieri ho trovato solo il gambo della rosa. E, sotto, un po' di polvere. Il verme se l’era mangiata tutta. E se n’era andato. Lasciandomi della splendida cenere di rosa, ma portandosi via l’abitudine. Mi dispiace. Vorrei solo regalargli due righe del Piccolo Principe.

Quella dell’essenziale invisibile agli occhi è una gran bischerata. Ma è vero che il tempo che tu hai perduto per la tua rosa (o col tuo verme) ha reso la tua rosa (o il tuo verme) così importante. E speciale, aggiungerei.

E in quanto speciale, e ignaro, mi sa che quel vermetto è pure interista.

Di interismi ignari

2007-06-10T10:46:00.000+02:00

Da tanto tempo noi di Omfaloscopia abbiamo abbandonato le nostre rubriche. Quella sulle lezioni di seduzione perché veniva fraintesa, quella di consigli amorosi perché Donna Borghezia si è data alla macchia, quella delle bambole perché c'è chi ne fa di più carine.

Da oggi vorremmo inaugurarne una nuova. Avevamo pensato a crearne una di bei morettoni, ma rischiavamo che qualcuno ci chiedesse il copyright e poi, sinceramente, noi omfaloscopiche abbiamo i gusti talmente diversi che finiremmo sempre per postare solo foto di Lo Cascio (magari con scritto WANTED sotto, qualcuno sa che fine abbia fatto?) e dei miei capoccioni.

Ci siamo (pluralis molto majestatis, ma tanto la Feather mi vuole bene lo stesso) decise per la rubrica degli interisti ignari, cioè quelle figure o persone che bene o male, per il loro modo di essere, per quello che fanno, dicono, o subiscono, sono interiste. Spesso anche senza saperlo, o senza poterlo essere per motivi anagrafici, goografici o quelchecazzogliparici.

Il primo è lui

Alla faccia di quel milanistaccio di Claudio Bisio.

Parole, parole, parole

2007-06-10T10:10:00.000+02:00

Dicevo l'altro giorno che le parole sono importanti. Molto. Sono pietre e possono far male a chi le dice senza brutte intenzioni, a chi le ascolta con le migliori intenzioni, a chi ci ride perché ha capito e a chi le sente per sbaglio e ci ricama sopra.
In questi giorni mi sembra di essere protagonista di una bruttissima commedia degli equivoci. In cui i cattivi sono vestiti da buoni, i buoni sono vestiti da cattivi e soprattutto i buoni non si capiscono tra loro, né si riconoscono come tali.
Beniamina e il suo ego dilatato si scusano. E non a prescindere, ma solo con certe belle persone, che le vogliono bene e a cui lei vuole bene. Molto. A entrambi in maniera completamente diversa, ma molto.

Capre e cavoli

2007-06-09T11:14:00.000+02:00

Consiglio la saga della famiglia Malaussène a chiunque non la conoscesse. E anche a chi la conosce già, a volte, non farebbe male rileggerla, questa storia di una tribù assurda e meravigliosa, che fa meraviglie con le parole e sogna.
Il capofamiglia, Benjamin, di professione fa il capro espiatorio. Quando qualcuno non sa a chi dare la colpa, o quando nessuno se la vuole prendere, entra in scena lui, che si prende parolacce e insulti per mestiere.
Lui lo fa perché ha una famiglia enorme da mantenere, e perché lo pagano bene.
Lui.

Benvenuto

2007-06-07T15:40:00.000+02:00

Dio è morto (si è suicidato)
Marx è morto (l'hanno ammazzato)
e lui

neanche un colpo di tosse

auguri

2007-06-06T15:31:00.000+02:00

What's a name? That which we call a Ross by any other name would smell as sweet.

Auguri alla nostra rosa gialla tra le rose rosa. Se non ci fosse, andrebbe inventata, come lo stracchino (rigorosamente su fette di polistirolo biologiche).

Il nuovo Devoto-Marmugi

2007-06-05T11:08:00.001+02:00

Diversi prima di me hanno detto che le parole sono importanti. Chi parla male pensa male. Non siamo noi a parlare, ma la lingua a parlare noi. Parole, parole, parole. Son quelli che distinguono parole da parole e sanno sceglier fra Mercuzio e Mina, che fanno i giocolieri fra le verità e le mode, fra Mina e fra Mercuzio son parole, non son frati (tutto, TUTTO).

Mi chiedo come fanno i bambini a sviluppare un pensiero coerente e corretto, quando tutti in famiglia parlano loro come se fossero deficienti? Il totto (cane che ha che non va? è anche corto, due sillabe, zac e via), il mommo (a me passerebbe la sete a sentire questa parola), si va a mimmi (a spasso, a zonzo, a giro, anche a bucopillonzi più volentieri che a mimmi).

Al Capoccione non parliamo assolutamente così. Anzi, quando al parco sentiamo qualche nonna o qualche mamma (i babbi e i nonni non ci sono mai, forse al parco si rischia di prendere l'orchite infettiva o la prostatite virale?) usare una di queste parole, guardiamo Leonardo e gli diciamo: australopiteco, sdrucciola, logaritmo, antanaclasi, acido desossiribonucleico. In almeno tre linge diverse.

Ombelìcaro

2007-06-04T08:46:00.000+02:00

Noto con rammarico che oramai ho un brillante futuro alle spalle. Non bado più nemmeno a quei pochi io sarò diventati per sempre io ero, né a certe sirene rauche e lontanissime.

Anche stamani mi hanno scritto da Berlino per avere delucidazioni su una poesia di Günther Kunert, Ikarus 64. E io ho risposto che non so più che dire. Che anche per me oramai Icaro cade in silenzio. E lontanissimo. Come in un vecchio quadro di Brueghel

(su questo quadro W. H. Auden ha scritto una poesia, tradotta in tedesco e in italiano da due persone cui tengo molto)

In realtà non ho nemmeno voglia di chiedere indietro Friburgo, i miei studenti e un dottorato che tu sai.
In realtà ho solo voglia di guardarmi l'ombelico.

Incredibile

2007-06-03T22:34:00.000+02:00

Oggi qualcuno mi ha lasciato senza parole.

Dissolvenza.

Libertà e palloncini colorati

2007-06-03T10:51:00.000+02:00

Ieri l'altro ero a Pisa insieme a quella che è stata a lungo la mia allieva preferita ai tempi in cui insegnavo all'Università. Mi sconvolge pensare che si è appena laureata, lei che è stato il mio pulcino ai tempi delle Einführungen e delle Zwischenprüfungen. La mia turcocrucca preferita (ci accomunava la passione per Emre Belozoglu), la più bella fanciulla di Friburgo (e non perché si dice somigli a me), un'altra principessa senza scorta.

Le ho presentato il capoccione, si sono piaciuti moltissimo e il suo commento è stato: "Oh, Mensch, Chiara, sei mamma di una meraviglia. Sei MAMMA. Se me l'avessero detto l'ultima volta che ci siamo viste, giusto due anni fa, non ci avrei creduto. Te ne sei andata via tenendo in mano un palloncino a forma di cuore. Anzi, quel palloncino te l'eri legato all'orecchio."

Cuore di mamma 2

2007-06-02T16:34:00.000+02:00

Oggi a mezzogiorno Leonardo si è svegliato dal riposino preprandiale tra le urla. Non era mai successo e non c'era verso di calmarlo, né con Mozart, né col ciuccio (in genere bandito), né con Chomski e nemmeno con un pezzo di banana (in effetti mi ha guardato come dire: 'sei sicura che mi vuoi dare una cosa del genere prima di pranzo? ti rendi conto che stai infrangendo ogni regola educativa con cui cerchi di farmi crescere?', ho ignorato la mirada investigadora, bagnata dalle lacrime, ho pensato anche sim-sala-bim, ma non ha funzionato).

Urlava disperato (era ugualmente bello come il sole) e davvero non sapevo cosa fare. Ho addirittura pensato che fosse colpa mia. Certo, l'ho portato a pranzo con Galliani quando era ancora in pancia, dovevo aspettarmi che una crudeltà come questa prima o poi avesse le sue conseguenze.

Poi l'ho preso in braccio, gli ho sollevato la maglietta di Martins e gli ho fatto un grattino sulla schiena. Dopo un sospirone ha appoggiato la guancia di pesca sulla mia spalla, ha chiuso gli occhi e si è riaddormentato di botto.

E io ho pensato che al mondo non c'è cosa più bella di questa profumatissima palla di lardo.

mio personale contributo alle vittorie nerazzurre

2007-06-01T13:19:00.000+02:00

leggo sulla Gazzetta che la signorina Renata

aveva promesso che avrebbe fatto uno strip in tv se il Milan avesse vinto la Champions League. e l'ha fatto.

prometto ai giocatori dell'Inter che se l'anno prossimo non vincono nulla, mi spoglierò anch'io, davanti a loro. e li avverto che sono una di parola.

perché non sono cristiano

2007-05-30T21:46:00.001+02:00

sul comodino del dr. ing. che dorme accanto a me ultimamente è poggiato questo libro:

l'ha scritto uno dei suoi idoli e gliel'ha regalato la luce dei suoi occhi (a scanso di equivoci, sono io, lupus avvisato...) per il compleanno. Odifreddi piace molto anche a me. e molto mi era piaciuto anche Perché non sono cristiano di Bertrand Russell, ricordo che ai tempi del liceo ne rimasi folgorata.

tutto questo preambolo per dire che anch'io mi sono chiesta più volte perché non sono cristiana, men che meno cattolica. e una ragione c'è.

le prime comunioni, in tutt'Italia, credo, si fanno sempre in maggio. e in maggio, in genere, il campionato di calcio è agli sgoccioli, di solito verso metà maggio si sa sempre chi vincerà. si dà il caso che nella famiglia di mia madre (di mia madre, lo sottolineo, perché, parafrasando una ben più famosa frase di mio nonno, di cui credo vi parlerò presto, Marmugi juventini un ce n'è) si annidi il germe bianconero. giusto due figli di una sorella di mia nonna, i cugini di mia madre. lo so che non è bello avere dei parenti juventini, ma lo era ancora meno negli anni Ottanta, quando loro vincevano tutti gli anni, e sottolineo che loro erano due adulti grandi e grossi, mentre io uscivo giusto dall'infanzia e mi affacciavo timida (timida? io?) all'adolescenza.
orbene, questi due loschi figuri mi rendevano la vita impossibile, mi telefonavano tutte le domeniche per commentare i risultati (ripeto, due adulti contro una bambina, giusto due juventini potevano farlo) e mi rovinavano sempre i pranzi in famiglia. il peggio arrivava, appunto, a maggio. c'erano le comunioni, la famiglia si riuniva e loro avevano vinto lo scudetto. e giù botte (metaforiche). credo che sia colpa loro se ho iniziato a odiare le comunioni, e di conseguenza la religione, e ad allontanarmi consapevolmente dai preti e dalle chiese.

morale: non tutti i mali vengono per nuocere. nemmeno avere parenti juventini.

Berlin, du blonde blonde Frau...

2007-05-29T11:55:00.000+02:00

è fatta. prenotato il volo Pisa-Berlin Schönefeld, prenotato l'hotel a Berlin Mitte, trovate le baby-sitter.

ora non mi resta che convincere il marito che quei 4 giorni a Berlino, dove lui farà un intervento a una conferenza, mentre io farò il giro delle biblioteche e dei 'miei' posti (la Friedrich- e la Chausseestrasse, il BE, la Weidendammer Brücke, la casa di BB, ma anche la Museuminsel) rivedrò un po' di amici e forse ne conoscerò di nuovi NON sono una vacanza.

Cuore di mamma

2007-05-28T14:58:00.000+02:00

da ieri Leonardo fa il verso degli uccellini, ma la i non gli viene bene e sputa dappertutto.

ha anche imparato che una marionetta a forma di cammello che abbiamo attaccato al lampadario in cucina si chiama Alfonso. se gli chiediamo dov'è Alfonso guarda su e indica il lampadario, di qualsiasi stanza. ieri al tg hanno detto che Alonso (senza F) ha vinto il gran premio e lui tutto contento ha indicato il lampadario, facendo sì con la testa.

inoltre la carriera da cestista prosegue. ora non solo si spinge con la zampa la palla sotto al canestro, non solo si alza in piedi tenendola in mano, non solo fa canestro e si applaude. ora ha imparato anche a ringraziare il pubblico per le ovazioni. con un'incredibile attitudine al divismo. cuore di mamma...

(tsè, molto, ma moooolto più divo)

Motivi (validi) per festeggiare

2007-05-27T11:20:00.000+02:00

parlavamo giusto di dilatazione o rattrappimento dell'ego, e due delle persone alle quali era dedicato il mio corso avrebbero potuto ricevere in questi giorni una bella pompatina all'autostima, se solo fossero coscienti del proprio, sterminato, valore.

in Italia in genere i premi letterari sono una farsa. vengono organizzati e distribuiti, come le onorificenze, un po' a caso, un po' a cazzo e molto secondo le leggi del marketing. però è successo questo e questo e sono cose buone e giuste.

sono stati premiati un romanzo e una raccolta di poesie di due scrittori che manco so chi siano, tradotti rispettivamente dalla co-tenutaria di questo blog e da un neoacquisto frai commentatori e io, che sono amica di tutti e due, sono proprio contenta. non so quanti soldi avranno guadagnato i nostri illustri artisti della penna, ma credo che dovrebbero spendere buona parte della somma ricevuta per fare un bel regalo a Feather e a Irote, che poco hanno fatto per il cosa, mentre tutto hanno fatto per il come di questi due premiatissimi tomi.

in effetti, il mondo della traduzione letteraria costituisce un'eccezione nel panorama della cultura, del costume e del life-style del nostro paese. è l'unico ambito in cui non si è capito che virtù non luce in disadorno ammanto.

questo, anche se somiglia di più al mio compagno di banco delle medie, il mitico Fensi, è Giacomo Leopardi, autore dell'Ultimo canto di Saffo. ultimamente mi hanno dato dell'intellettuale, e io voglio dimostrarmi all'altezza della mia fama

un bacio, un abbraccio a questi due autori invisibili e un grazie di esistere e di lottare insieme a noi.

Angolo della poesia

2007-05-26T17:00:00.000+02:00

-Pallida luna in ciel, dimmi, che fai...
- Cosa vuoi che faccia qui da sola tutta la notte? Mi rompo i coglioni.

odio l'estate

2007-05-25T12:06:00.001+02:00

e le code che non faccio in autostrada.

E... come Empoli

2007-05-24T15:40:00.000+02:00

noi omfaloscopici siamo sportivi e facciamo i complimenti al Milan che ha vinto la Champions League. vogliamo però ricordare ai tifosi della squadra di Berlusconi che, se in Italia non comandasse la mafia, quest'anno al posto del Milan nelle competizioni europee ci sarebbe stato qualcun altro.

identità

2007-05-22T13:18:00.000+02:00

ultimamente sono stata definita

sovrapponibile

e

mitomane

e ciò è strano anche per una che è abituata a sentirsi chiamare rompicoglioni.

(questa foto non c'entra un cazzo col post, ma mi andava ugualmente di pubblicarla)

Fragola e cioccolato

2007-05-18T15:36:00.001+02:00

è un film un po' datato, ma può ancora insegnare molto a tutte voi fragoline in ascolto.

se sei una fragola che schifa le fragole, sappi che da qualche parte nel mondo c'è un cioccolato cui piacciono le fragole. e tu non ti devi innamorare di te, ma del cioccolato, che ti ama in quanto fragola.

poi ci sono anche le fragole innamorate di sé in quanto fragole, ma è un argomento che affronteremo al corso che annunciavo ieri.

e poi, il prossimo fine settimana, tutti alla sagra della fragola a S. Giuliano Terme.

I corsi online di omfaloscopia

2007-05-17T13:57:00.000+02:00

Negli ultimi tempi ho a che fare sempre più spesso con persone che soffrono di atrofia dell'ego.
Tutta gente più che in gamba, intelligente, con un sacco di risorse, simpatica e di successo, ma che si sottovaluta un po' troppo, è affetta da onanofrenia regressiva e arriva spesso a non stare bene nella propria pelle.
E' per questo che ci vediamo costretti, io e il mio dilatatissimo ego, a indire il primo

Corso online di megaleghìa coatta
(nel senso di forzata, non di cafona, perché il mio ego è toscano e sa usare gli aggettivi)
o egofantiasi prorompente

Grazie a un training durissimo i partecipanti vedranno il proprio ego estendersi poco a poco, prendere forma come uno di quelle palline di spugna che andavano di moda quando eravamo piccoli, quelle che le mettevi nell'acqua e si aprivano a formare un asciugamano. Ecco, dopo giusto un paio di lezioni, il vostro ego avrà raggiunto le dimensioni di un telo da spiaggia. Dell'Inter, ovviamente. Ai livelli successivi il telo si arricchirà di una tasca per contenere il lettore Mp3 con tutte le canzoni di Guccini, il DVD di Casablanca, la tessera di Emergency e una copia di Rayuela.

E allora sarete irrecuperabili.

Iscrivetevi in massa al corso di megaleghìa coatta (o egofantiasi prorompente) e poi anche voi potrete dire: sì, anch'io ce l'ho enorme, l'ego.

bolliwooccini

2007-05-16T13:33:00.000+02:00

Mi arrendo all'evidenza, ci sono fan del Maestro che sono più fedeli di me: mai e poi mai potrei arrivare a questo.

E ci tengo a ribadire che vogliamo bene pure a Lui, anche se non inuagura un ospedale a Lashkar-gah, né è amico personale di Moratti.

(eccolo mentre beve mezzo-litro-mezzo di Mango Sherbet)

valigie

2007-05-16T08:37:00.000+02:00

Viene voglia di fare le valigie e andarsene da un paese che permette questo.

Ribadisco: santo subito, senza se e senza ma. Anche se non prende la chitarra e canta Dio è morto e anche se eventualmente si scordasse qualche formazione dell'Inter.

siparietto criptico

2007-05-15T13:41:00.000+02:00

Se uno è un po' giù e una persona che questo uno stima molto come essere umano e come professionista (nonostante si vesta in maniera succinta, non citi Bachtin e ogni tanto si ingioielli come la Madonna di Islamabad) le dice cose belle, allora questo uno è felice. E se ne frega anche del fatto che dopo Cortázar non si può più scrivere nulla. O della piccineria di certi individui proprio piccoli. Perché la sindrome di Jo ci rovina, ma ci fa anche incontrare.

2007-05-14T14:38:00.000+02:00

nella vita, in genere, succedono delle cose che voi umani non potreste nemmeno immaginare. a me in questi giorni torinesi è successo davvero di tutto.
per esempio di essere, insieme alla mia bionda metà Crita, la star della fiera. giravano voci insistenti sul fatto che fossimo state salvate dalle insidie del quartiere magrebino grazie all'intercessione del don chisciotte de noantri presso alte sfere nerocelestiali. da un tugurio in san salvario, con migliaia di occhietti puntati sul portafogli e non solo, a un paradisiaco bed&breakfast gestito da un'ex-manager con velleità artistiche, occhi maliardi e gambe chilometriche, situato in via Mancini (senza ciuffo pettinato e sciarpa) e consigliatoci da qualcuno che di cognome faceva quasi Moratti.
oppure di restare folgorata dalla bellezza, la bravura, l'intelligenza e la naturalezza di Susanna Basso e dallo splendore inneffabile della sua amica Holyross. donne così non si possono nemmeno invidiare, meritano solo amore ed energia positiva.
o di scoprire che Diliberto è un fervido lettore, oltre che un bell'uomo. che ha il coraggio di mettere le Clark's (seconde, nel mio Olimpo dell'abbigliamento maschile, solo ai completi di velluto) e un nascente fan-club tutto meno che virtuale.
o di rintracciare per puro caso l'ultimo esemplare di bradipo biondo (pittato). non si è estinto, è vivo e lotta (lentissimamente) con noi.
o di obbligare i miei compagni di viaggio a rivedere per ben tre volte la scena dell'addio all'aeroporto di Casablanca (non sarò su quell'aereo... Se tu restassi, un giorno saresti presa dal rimorso. Non oggi, forse nemmeno domani, ma presto o tardi, e per tutta la vita. Noi avremo sempre Parigi. Ne avevamo perso qualcosa, finché non sei arrivata a Casablanca. L’altra sera ne abbiamo ritrovato una parte. Ilsa, le cose da eroe non mi piacciono. Ma tu sai bene che i problemi di tre piccole persone come noi non contano in questa immensa tragedia. Un giorno capirai…). sniff sniff.
o di scoprire che Guccini è carnascialesco in senso Bachtiniano (ronf... zzz...) senza saperlo né volerlo, che le sue non sono canzoni, ma poesie (è possibile che una che scrive un libro sul Maestro non abbia mai ascoltato L'Avvelenata?) e che i suoi testi sono stati forzatamente politicizzati dalla stampa (tutto ciò con l'avallo del direttore di Tv, Sorrisi e Canzoni, è come se facessero firmare a me la biografia autorizzata di Luciano Moggi).
o di incontrare tante facce vecchie e nuove, qualche cerebroleso, tanti amici più o meno virtuali, di ricredersi in un senso o nell'altro su un paio di colleghi e di essere definita mitomane.
tutto sommato, una bella esperienza.

la sindrome di Jo

2007-05-07T14:53:00.000+02:00

Ci sono delle letture che ti cambiano la vita.

La mia è stata segnata anni fa:

Alla domanda di Lella Costa: "Ma tu, delle quattro sorelle, con chi ti identificavi?" ho sempre risposto anch'io come tutte: Jo. E' ribelle, intelligente, scrive, ha quel qualcosa in più. E infatti finisce sposata col vecchio professore coi figli grandi, si deve ciucciare sia lui che i pargoli e pure qualche orfano che raccatta per strada. Il sogno di tutte...
Quella che ha capito tutto della vita è Amy, coi suoi bei riccioletti biondi, la lacrima facile e l'occhio languido. Lei parte per l'Europa con la zia, sposa il bel giovine, pure ricco, e fa la bella vita.
Perché tanto agli uomini, intendo a quelli con un minimo di gnegnero, piacciono quelle donne lì. Quelle che quando loro parlano di finanziaria e di partito democratico spalancano gli occhioni come se avessero appena sentito pronunciare orribili parolacce. Quelle che inorridiscono se sentono le parole Bildungsroman e fenomenologia, che credono che il congiuntivo sia una malattia degli occhi e scrivono po' con l'accento. Quelle che pensano che Sarti, Burnich e Facchetti sono tre stilisti degli anni '60. Quelle che hanno la funzione sociale di un vaso da fiori. Perché agli uomini (soprattutto a quelli più intelligenti e pronti di spirito) piace portarti in giro per mano e insegnarti il mondo, mettere un cartellino con una didascalia su ogni cosa. Perché gli fa bene all'ego. E se tu le tue didascalie ce le hai già e, anzi, potresti pure sostituirne qualcuna delle loro, ammettiamolo, spesso un po' stantie, scappano.
Ragazze, se rinasco col cavolo che studio. Il dottorato, poi, non se ne parla nemmeno. Voglio essere bella e vuota. Di quelle che hanno la testa giusto per non lasciare il collo lì da solo. Niente soldi in libri, né in viaggi. Lascio lo stipendio (del marito, perché sarà pure facoltoso) dal parrucchiere, dall'estetista e nelle boutique di moda. Felice nella mia ignoranza.

Se rinasco, voglio fare la velina. Bionda.

auguri chiara!

2007-05-05T14:21:00.000+02:00

un vero marxista si vede anche dal compleanno

un motivo per sorridere

2007-05-04T18:11:00.000+02:00

date un'occhiata qui e ditemi se non sareste felici anche voi di ricevere certe visite.

Capitolo sette

2007-05-04T11:01:00.000+02:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

a kiss is just a kiss... anche questo è già stato detto.

Caro Adorno, è dopo Cortázar che è impossibile fare poesia.

elettroencefalogramma in discesa

2007-05-03T13:09:00.000+02:00

è possibile scrivere con un bagaglio di frasi disidratate, vocali grinzose e consonanti spente?
vorrei aver voglia di fiori gialli e pesci rumorosi, di illusioni da perdere e lampadine disegnate.

ed è già giovedì.

a.a.a. cercasi

2007-05-02T16:57:00.000+02:00

anche di seconda mano.

Annunciaziò, annunciaziò, annunciaziò...

2007-05-02T09:50:00.000+02:00

Perepeppeppeppeppè...

Addì venerdì 4 maggio alle ore 21 nella saletta congressi dell'Hotel Da Vinci di Sovigliana la pra parlerà della sua attività di traduttrice letteraria.

Siccome la signora in questione è una forza della natura, e siccome il tema è veramente interessante, non perdetevi l'evento per nulla al mondo.

P.S. Certa è la presenza di Chiara Jolie, molto attesa (anche se non confermata, si sa, ha una certa età...) quella di Crita e ventilata quella del Capoccia.

secondo voi...

2007-04-30T17:20:00.000+02:00

...dovrei buttarmi trai rifiuti organici o tra quelli ingombranti?

l'incoronazione di Emanuele Diliberto

2007-04-30T12:23:00.000+02:00

Ecco il vino con cui potremmo brindare alle prossime elezioni se ci daranno la possibilità di votare una sinistra senza aggettivi:

Dicevo giusto l'altro giorno che mi piaccioni i sardi. Soprattutto quelli con le idee chiare, quelli che sanno da che parte stanno e che hanno il coraggio di concludere il Congresso dei Comunisti Italiani gridando 'Forza Inter'.

the inner european

2007-04-29T18:28:00.000+02:00

l'ho copiato dal sito di flores e - pazzesco! - ci ha azzeccato anche nel mio caso!

Your Inner European is Irish!

Sprited and boisterous!You drink everyone under the table.

Who's" Your Inner European?

montecarlo show: lo sa tutta roma

2007-04-29T15:28:00.000+02:00

tranne fede e fede, che ignare si aggirano per il centro una con la vaga impressione di conoscere tutti quelli che incrocia e l'altra di essere la protagonista di una soap il cui copione è stato scritto da un dodicenne. e probabilmente fede 1 e fede 2 non si sbagliano affatto.

"dovremmo scrivere uno sceneggiato", dice fede 2 che con orgoglio di bambina di trent'anni fa si rifiuta di usare la parola fiction. "abbiamo un sacco di idee, sappiamo scrivere, sappiamo pensare, siamo allergiche ai chiché sui trentenni mammoni, paponi e puponi".
"sì è vero, ma la tv è un mondo chiuso, ci arrivano solo gli amici di, i figli di..."
e in quel momento, per la venticinquesima volta nella serata fede 1 dice: "io questa la conosco".
e questa, una pallida e morbida ragazza che si siede accanto al nostro tavolo, non si scompone e dice: "forse mi hai visto in tv in una fiction di poco tempo fa. magari è un po' difficile riconoscermi senza cofana in testa".
le fedi prendono questo come un chiaro incoraggiamento del destino: devono scrivere la loro serie televisiva. ma la realtà è un'altra.
poco dopo infatti compare in scena carlo, il boss, che dopo averci servito un'altra birra ci chiede romanescamente di smammare visto che non stiamo consumando e c'è una discreta fila di persone in attesa. fede 1 fa notare che stiamo consumando la birra, e carlo, il boss comincia il suo spettacolino: "aho, io v'ho portato la bira, ma che ne sapevo che invece de bélla ve mettevate a sorseggia'. qua non è che potemo fa' una magna e l'artra no, e poi la bira. qua se viene e se consuma o ve n'annate. lo sa tutta roma!"
e poi scompare mettendoci secoli a portare il conto e inducendo le fedi nella forte tentazione di annassene sul serio e senza pagare il conto.
il conto lo porta infine carletto, il direttore, che affabile, gentile e sorridente ci dice di avere pazienza e che spera di rivederci presto nel suo locale. le fedi si allontanano, con quel piacevole stato d'animo tra l'incazzato e il divertito che solo le persone che stanno bene in compagnia l'una dell'altra possono avere quando capitano disavventure simili. con la bottiglia di birra in mano, dirette verso uno dei luoghi a quanto pare più magici della capitale: un cesso nei pressi del pantheon.

stamattina cerco il sito della pizzeria la montecarlo. una pagina presenta lo staff come se fossero personaggi e interpreti di una fiction, con tanto di nome, ruolo, e caratteristiche principali: carlo, il boss, nel ruolo di simpatico rompicoglioni che non le manda a dire, carletto, il direttore, nella parte del buono che mette una pezza all'irruenza del boss. e così via tutta una serie di altri protagonisti e comparse, ognuno col suo ruolo ben delineato.

roma è una fiction continua. lo sanno tutti. tutti tranne le due ignare fedi, che senza rendersene conto recitavano a soggetto e a imbeccata nel set più grande che si possa immaginare. lo sa tutta roma.

ps: ecco la versione della storia dell'altra fede

stranissimo

2007-04-28T11:03:00.000+02:00

ogni tanto deve ricaricarle anche chi di solito si sente dire: "dove ce le hai le pile che te le stacco un attimo e respiro?"

andiam compagni quale partito?

2007-04-26T15:34:00.000+02:00

dopo i festeggiamenti dovuti (fino a un certo punto, visto che il dring domenica alle 17 mi ha guardato in faccia e ha detto: 'adesso non vorrai mica andare in giro a fare l'imbecille con le bandiere, vero?' le ho ripiegate, ho indossato la maglia di Ronaldo, messo al cucciolo quella di Oba Oba e sono tornata davanti alla tv) è giusto fare un passo indietro e riflettere sull'ultimo congresso dei DS.

è triste notare che ci voleva Fassino per farmi dare ragione a Poldo Sbaffuzzi. è bello invece constatare, come sempre, che i sardi in politica hanno l'occhio lungo. non bisogna rifiutare i cambiamenti a priori, però, visto lo squallore delle proposte fatte a Firenze e a Roma, non ci sto. non ci sto a farmi chiamare pezzo (da Fassino, poi...), non ci sto a farmi spiegare la differenza tra col e nel che in fondo non è nient'altro che un modo democristianissimo per dire e non dire, e non ci sto a farmi rappresentare da un politico che pronuncia dei discorsi che sembrano scritti da Jovanotti. Angius se n'è andato con la classe che lo contraddistingue, dicendo: "il mio interesse piu' grande e' rivolto alla prospettiva di una forza politica di sinistra, laica, di ispirazione socialista, che sia parte del Pse." ci voleva tanto?

sabato sera ero a Firenze, per i fatti miei. in stazione ho incontrato Fassino e devo ammettere che gli ho trovato un pregio: è fotogenico. qualche centinaio di metri dopo ho incrociato anche Bianca Berlinguer. Berlinguer, sì. Berlinguer...

mezzopienismo a oltranza

2007-04-25T17:11:00.000+02:00

menomale che ho passato l'intera giornata dietro al computer pieno di virus e spyware. altrimenti avrei perso la giornata intera dietro a inutili seghe (senti)mentali

senza parole

2007-04-23T15:49:00.000+02:00

Quindici

2007-04-23T09:52:00.001+02:00

Da Wikipedia:

Quindici

È un numero composto, coi seguenti divisori: 1, 3 e 5. Poiché la somma dei divisori è 9
la constante di magia di un quadrato magico3 x 3:

È un numero triangolare e un numero esagonanumero esagonale.
Un numero è divisibile per 15 se e solo se è divisibile sia per tre che per cinque.
Insieme a 21 forma la più piccola coppia di numeri triangolari la cui differenza e somma (6 e 36) sono anche triangolari. Le coppie successive che hanno la stessa proprietà sono 780 e 990, 1.747.515 e 2.185.095

è il numero atomico del fosforo (P).
15 Eunomia è il nome di un asteroide.
Quìndici è un comune in provincia di Avellino, situato nella valle del Lauro, conta circa 3000 abitanti, nel 1998 colpito da una disastrosa alluvione.
È uno dei numeri della sequenza numerica dell'Equazione di Valenzetti.
Ci sono 15 palle nel triangolo del gioco del bliardo all'americana.
Sono esattamente 15 i numeri primi palindromici di tre cifre.

Una foto di Gramsci a quindici anni

I miei libri preferiti da piccola erano i Quindici

alle medie passavo le ore spostando le tessere del gioco del quindici

eravamo in quindici anche quelli della terza B del Virgilio alla maturità del '90, sono partita per la Germania il 15 ottobre del '93, ho consegnato la tesi di laurea un quindici marzo di qualche anno fa e il 15 di settembre di dieci anni dopo ho ripreso la residenza a Vinci.

E dopo questo quindici

posso pure riprendere a festeggiare il compleanno ogni cinque di maggio.

etciù

2007-04-17T19:55:00.000+02:00

non sempre è un bene avere un figlio che ascolta solo Mozart, soprattutto se si soffre di allergie primaverili.

si stava meglio quando si stava peggio

2007-04-11T11:24:00.000+02:00

penso di essere l'unica al mondo che rimpiange i tempi in cui si usavano i gettoni.
come si stava bene quando si stava male. dico davvero. che bello non poter essere rintracciati dappertutto e non poter dire sempre a tutti dove siamo e cosa facciamo.
il gettone aveva un suo perché. il colore inconfondibile, la forma un po' a bischero, lo riconosco. ricordo persino il suo sapore, devo averne succhiati diversi nella fase orale. e le facce degli stranieri che se lo ritrovavano in mano dopo un resto un po' così.

se eri in ritardo, era bello inventare scuse, allora avevi il tempo per studiarle nei minimi particolari. ed era bello non avere nessuno che si lamentava perché il tuo cellulare era sempre spento. era bello anche non doverlo cercare dappertutto, persino nella cesta dei panni sporchi. ed era bello non doverlo trovare, nemmeno nella cesta dei panni sporchi.

da venerdì ho un cellulare nuovo. a chi mi chiede quale, rispondo che è azzurro (a guardarlo bene, c'è anche un po' di nero, e forse in controluce si vede anche l'effigie di Moratti) e fa un sacco di musichine. a dire il vero, non è il mio cellulare ideale, quello sarebbe muto. anzi, dovrebbe dirmi solo una cosa: 'non ti ha chiamato nessuno'.

(mi si nota di più se non rispondo, o se rispondo e sto in disparte? comunque avevo detto MorAtti)

gli anni passano...

2007-04-05T12:09:00.000+02:00

...ma un genio resta sempre un genio.

e noi dobbiamo contunuare a guardare the bright side of life.

aridatece le braz(ipe)!

2007-03-30T11:49:00.000+02:00

Credevamo di aver toccato il massimo dell'assurdo lanciando sul mercato la brazipa suora, la brazipa casalinga di Voghera, la brazipa nostalgica e progettando sia la brazipa stronza (quella che se le metti i vestiti brutti urla), la brazipa che paga il bollo e quella che ruba.

Invece abbiamo avuto l'ennesima conferma del fatto che c'è sempre qualcuno che ci batte, anche in imbecillità. Stavolta è toccato alla storica impresa tedesca Hermann Spielwaren, che ha creato un orsacchiotto dedicato a Benedetto XVI, in occasione del suo 80° compleanno (non accorgendosi forse che così gli danno del rimbambinito).

(ecco i pupazzi dedicati agli unici due personaggi per cui la Baviera è diventata famosa negli ultimi due anni: il pastore tedesco e l'orso Bruno. peccato che abbiano abbattuto quello sbagliato)

all you need is love

2007-03-24T19:00:00.000+01:00

da repubblica online di oggi:

Cerimoniere sale sul pulpito e bacia il collega: "Ti amo"
AVEZZANO - E' salito sul pulpito e ha dichiarato il proprio amore, con tanto di bacio in bocca, al collega cerimoniere, assistente dell'officiante durante la messa vespertina. L'insolito "coming out" è accaduto qualche giorno fa ad Avezzano, nel santuario della Madonna della Pietraguaria. La preghiera dei fedeli era appena terminata quando sul pulpito è salito uno dei due cerimonieri. "Ringrazio il parroco per avermi dato questa possibilità, poter fare gli auguri al mio amico", l'altro cerimoniere che gli stava accanto. "Ti amo", e poi quel bacio che ha pietrificato i fedeli, rimasti increduli, e un lungo abbraccio. La chiesa è gestita dai cappuccini, che cercano subito di minimizzare. "Non c'è nulla di strano a dire ti amo a una persona dello stesso sesso. Dio, infatti, è amore", è la versione ufficiale proposta da uno dei padri. Ma quando gli è stato fatto osservare che alcuni fedeli hanno parlato di un bacio dato sulla bocca il cappuccino si fa sbrigativo: "Non stavo celebrando io, non ho visto se il bacio è stato dato su una guancia o altrove, su questo non saprei proprio cosa dire". Per la sua dichiarazione, il cerimoniere ha scelto un'occasione pubblica e sacra. Eppure non tutti i fedeli della chiesa di Avezzano hanno apprezzato. Qualcuno ha lasciato il luogo sacro mentre la messa era ancora in corso e altri si sono detti "impietriti" e "scossi". La coppia che sta facendo già parlare molto di sé non sarebbe di Avezzano, ma si sarebbe trasferita in città da qualche mese.

Santo subito

2007-03-21T17:12:00.000+01:00

anche se non prende la chitarra e canta 'dio è morto'

tutte le strade riportano a omfaloscopia

2007-03-19T13:56:00.000+01:00

venerdì sera alle 20.41 qualcuno ci ha trovato digitando in Google "Biermann Icaro".
quando mi si chiede (riconosco che 'mi si chiede' come espressione fa schifo, ma volevo solo evitare di ripetere la parola 'qualcuno') perché esiste Omfaloscopia, non so mai che dire. adesso ho una risposta: perché qualcuno mi trovi digitando "Berimann Icaro" in Google.

anche perché negli ultimi sei mesi ci avete trovato digitando le cose più assurde.
si va dal religioso:

nando martire
gulasch suor germana
santa rita s'accascia
canzoni scout
sacerdote sposa suora
la zoccola di san colombano

al pornografico:

franca nuda empoli
empoli mutande
(e questo la dice lunga sulla sessualità nell'amena cittadina toscana)
tette dirndl
trans minidotati
beccalossi nudo

all'ingiurioso-morboso:

faccia di somaro
negri comunisti musulmani
bastardo spelacchiato
cadaveri in putrefazione
yahoo sgozzamenti

all'animalesco:

maiale su water
maiale a o-go
maiale nano tailandese
pungiglione ape regina
mungitura vacche donne
costume bradipo
ghedina stambecco (anche nella categoria precedente)
bufala dopata (questa è da oscar)

al vario ed eventuale:

come fare una molotov
ilide flautata
canzone triste kilimangiaro
cavalieri erranti di leonardo da vinci
zorro a cagliari
rasputin ampolla
dieta di shakira

poi ci ha cercato anche qualcuno che ci conosce davvero:

federica lo cascio
chiara veron

e abbiamo la certezza di fare tendenza, visto che ci hanno cercato anche digitando dei neologismi di nostra invenzione:

topai (si ringrazia lmp per la gentile concessione)
onanofrenico
gucciomanzia
gu-ching
tetratricotomia

marchettone

2007-03-19T10:36:00.000+01:00

andate a vedere questo film:

no, vabbe', nemmeno io stimo Fabio Volo, diciamo pure che non lo reggo proprio, lui e i suoi libri, i suoi film, le sue trasmissioni radiofoniche e televisive (ma, dico, uno può fare un programma su Barcellona senza invitare né mia cognata Nuria, né Miquel Edo y Julià?). è pure milanista, dai...

premesso tutto ciò, andate a vedere il film. e concentratevi esclusivamente sulle scenografie. sono infatti frutto dell'opera della più grande scenografa emergente mondiale, esponente di spicco della corrente fricchettona, vicepresidente ad honorem dell'associazione 'mogli di ingegneri senza frontiere', fondatrice della lega anti casalinghe di voghera, illuminata dal Maestro e omfaloscopica dentro. nonché praticamente sorella minore della sottoscritta figlia unica.

se non l'avete capito, saran pure cazzi miei, ma le voglio molto bene.

una cosa seria

2007-03-13T17:19:00.000+01:00

Ricevo da Laura e giro:

La Sezione Traduttori del Sindacato Nazionale Scrittori promuove
un'inchiesta per far luce sulla situazione dei traduttori delle
pubblicazioni editoriali di consumo (rosa, gialli, fantasy, ecc.) che
compaiono a scadenza periodica in edicole e librerie. Malgrado l'enorme peso economico del settore, sembra che i traduttori siano qui particolarmente svalorizzati e lavorino a condizioni spesso inaccettabili.
La Sezione Traduttori è già impegnata a studiare la situazione, e la
presente inchiesta è parte di un'indagine più ampia che valuta diversi
aspetti della professione. Chi desidera contribuire con esperienze personali o altre informazioni in merito può contattare l'indirizzo
inchiesta@traduttorisns.it
Referenti del progetto: Anna Carbone, Valentina Daniele.

www.traduttorisns.it

la pipì col Maestro

2007-03-10T11:59:00.000+01:00

se credessi nell'astrologia, direi che ieri una congiuntura astrale voleva impedirmi di arrivare a un'ora decente (che per me vuol dire almeno sei ore prima dell'inizio) al concerto di Guccini a Firenze. mamma mia, il karma era negativissimo: la nonna-sitter era in ritardo, Trenitalia era in sciopero e il dring (trascinato al concerto molto suo malgrado) era bloccato a Pontedera (apriamo un dibattito: Pontedera esiste davvero o è una cosa tipo Babbo Natale, l'Uomo Nero, uno juventino simpatico?).

(a quanto pare, esiste)

sulla superstrada troviamo un ingorgo, cerchiamo una via alternativa e ci perdiamo nei dedali fiorentini (oddio, per uno che ha passato il pomeriggio a Pontedera, la periferia di Firenze è Manhattan, ma sorvoliamo). arrivati in prossimità dello stadio venti minuti dopo il presunto inizio del concerto, è ovvio che non troveremo posto. e invece no, alla faccia di chi mi vuole male, vedo un parcheggiatore che si sbraccia a 50 metri dall'entrata del Mandelaforum. sistemiamo la macchina e noto che il suddetto chiude una transenna. è un capovolgimento di karma, abbiamo avuto il culo di occupare l'ultimo posto libero. sempre alla faccia di chi mi vuole male.
giusto mentre metto piede nell'arena, odo un boato e parte il celebre accordo di 'Canzone per un'amica', che, ricordo agli ignoranti e ai miscredenti, apre ogni concerto del Maestro. ebbene sì, mi ama ancora, mi ha aspettato.
nel tragitto dalla macchina al palasport ho invidiato gli uomini che possono piasciare praticamente dappertutto. come mio solito, e nonostante si fosse già a metà della seconda strofa della canzone d'apertura, ho dovuto cercare un bagno. certo, stavo facendo quello che faccio ogni mattina, e cioè la pipì con Lui che canta in sottofondo, però non mi era mai capitato che lo facesse dal vivo.
ovviamente non c'era più tempo per cercare un posto decente, coi pantaloni ancora a mezza gamba mi precipito su per la prima scala che ho davanti e mi ritrovo in una vecchia pubblicità della Barilla, quella col bambino che sale le gradinate dello stadio gremito e non capisce più nulla: il Maestro era a 25 metri, non di più.

(ma era più vicino)

ci pensavo stamani mentre facevo la pipì, era come se lui in quel momento fosse in cucina.
il concerto è stato una via di mezzo tra una funzione religiosa e la sagra della polenta a palle. Guccini cantava un po' a casaccio le canzoni che gli chiedeva il pubblico. ha fatto persino Vorrei - sì, Maestro, lo so che l'hai fatta per me -, un inedito sulle lotte partigiane (il testo circola in rete) e, udite udite, una canzone che non sapevo nemmeno esistesse. una sua vecchia traduzione di Only you, datata 1957. Flaco Biondini era disperato. Vince Tempera temeva che attaccasse anche Ufo Robot. noi invece ci siamo divertiti.
ho temuto per l'incolumità del dring quando qualcuno dal pubblico ha chiesto una canzone per Erika (Guccini ha scritto Canzone per Silvia, ma tra boschi, arbusti e brughiere, si sa, ci si sbaglia sempre). s'era fatta una certa e il Maestro non è più di primo pelo. probabilmente è pure duro d'orecchio, ha capito una canzone tedesca e ha detto di non conoscerne nessuna. il sant'uomo che vive insieme a me ha tremato, nel timore che mi lanciassi sul palco (ripeto, c'erano sì e no 25 metri) e attaccassi tutto il repertorio di Biermann. non l'ho fatto solo perché so che mi ama.

bella serata, alla faccia di Paolo Fox, di chi si fa le seghe mentali e di Luciano Moggi.

p.s. il mezzo litro di vino che Guccini dice di bere durante il concerto è davvero mezzo litro.

rottamazione

2007-03-02T18:55:00.000+01:00

basta!

e questi non possiamo nemmeno chiamarli vagiti di vecchio, perché purtroppo è in cervello e sa cosa dice.